Leur fausse bonne entente lui déplaît. En d’autres circonstances, il aurait fait ce qu’il fait le mieux : couper les ponts et éviter au maximum les endroits où ils risquaient de se rencontrer. Mais le sort en avait décidé autrement, et ils étaient condamnés à se côtoyer sur une base quasi quotidienne – lorsque Kraken ne s’enfermait pas dans le hangar, où il savait que Dagger n’avait aucune raison d’aller. Ils sont courtois, échangent quelques politesses qui ne trahissent en rien leur historique bien plus intime, mais Roman n’est pas dupe. Faust désapprouve de son insistance à ne pas accorder à Drathir la chance qu’elle mérite. Astrid se fait plus qu’évidente dans ses tentatives de les réconcilier. Par Dieu, même Mera, qu’il voyait pour la première fois, l’exhortait à pardonner à l’infirmière ses agissements parfois maladroits, mais bien intentionnés. Peut-être que c’était lui, le problème, en fait. À vrai dire, c’était définitivement lui. En n’arrivant pas à se pardonner son soulagement lors de la perte de leur enfant à naître, alors même qu’il était dévasté, il ne parvenait pas à tirer un trait sur ce qui l’avait poussé à claquer la porte sur leur relation. Incapable d’oublier, incapable de recommencer, il en venait à se demander si ça n’était pas lui qui s’entêtait.

Il avait fallu l’intervention de Faust – de Roy, plutôt – pour qu’il daigne admettre qu’il avait de quoi s’excuser. Non content de savoir que l’influence du chef qu’il était dans le jeu se répercutait également sur les conseils prodigués à Chicago même, par texto, qui plus est, Roman s’était plié aux suggestions de l’ancien militaire. S’excuser ne lui coûterait rien d’autre qu’un peu de dignité, un peu d’honneur masculin, et aurait le mérite de prouver qu’il n’était pas qu’un abject personnage. Qu’il n’avait pas oublié ce qu’ils avaient vécu, malgré tous les reproches qu’elle avait pu lui faire. Dix ans, dix longues années – pratiquement un tiers de sa vie. Comment mettre ça complètement derrière?

Il est tard lorsqu’il passe à son appartement. Assuré par Roy qu’elle ne travaillait pas de nuit, il est un peu passé onze heures lorsqu’il frappe doucement à la porte, persuadé de trouver une Drathir éveillée à cette heure qu’il sait hâtive pour les habitudes de la blonde. Il entend des bruits à l’intérieur, mais aucune réaction; il frappe à nouveau, un peu plus fort, osant même lancer un « Drathir? » à travers le bois de la porte. Aucune réaction. Il croise les bras sur sa poitrine, agacé de s’être déplacé pour rien alors même qu’il aurait pu profiter d’une soirée à veiller au pub avec ses collègues, profitant d’une avant-midi de congé bien méritée le lendemain. Peut-être qu’il n’aurait pas dû se pointer à cette heure, aussi – c’était bête de sa part. Il soupire, puis tourne les talons avant d’entendre un cri de frayeur déchirer le silence. Ses réflexes prennent le dessus et, sans plus de cérémonie, il donne un coup d’épaule dans la porte. Voyant que celle-ci résiste, il opte pour un coup de botte en pleine serrure qui a l’effet escompté : la porte cède et s’écrase lourdement dans le mur. Il dégaine son arme de service, prêt à s’en servir si nécessaire, mais n’aperçoit rien au premier coup d’œil. Il se dirige lentement vers ce qu’il croit être la chambre de Drathir, où il la trouve, seule et en sécurité – si l’on faisait abstraction de ce qui semblait être les cauchemars les plus violents qu’il lui avait été donné de constater. Il range son arme et s’approche, prêt à la réveiller pour l’extirper de sa torpeur.

Le bras qui fuse soudainement lui soutire un réflexe et il attrape le poignet de Drathir pour l’empêcher de le frapper en pleine face. La blonde se réveille; Roman plonge son regard dans le sien, tout aussi confus, incertain de la suite d’événements qui l’avait mené à son chevet. Il s’assoit sur le bord du lit alors qu’elle se redresse, visiblement stupéfaite de l’apercevoir – et avec raison. « Arrête de faire genre », qu’il lui reproche, son ton toutefois doux, inquiet, même. « J’ai cru que j’allais te retrouver en petits morceaux quand je t’ai entendue crier. » Il soupire, passe une main nerveuse dans ses cheveux bruns, puis pose à nouveau son regard sur la silhouette de la femme. La lumière qui traverse les rideaux ne lui permet pas de bien distinguer les contours de son visage, mais quelque chose clochait réellement sans qu’il puisse mettre son doigt sur l’élément fautif. « Depuis quand tu fais ces cauchemars? C’est lié à quelque chose? » qu’il ne peut s’empêcher de demander. Il ne sert à rien de le nier – il a tout vu, tout entendu, et son inquiétude est évidente. Il tend la main pour la poser sur le genou nu de Drathir, toujours tapie au fond de son lit. L’adrénaline tombe doucement et il parvient de nouveau à respirer normalement au bout de quelques interminables minutes. Il étire l’autre bras pour allumer la lampe de chevet, se trouvant ainsi forcé de constater l’atrocité des cicatrices qui marquent le corps de la blonde. Il fronce les sourcils, passe ses doigts sur les marques foncées qui parcourent ses cuisses, effleurant les vestiges des plaies. Il est consterné par ce qu’il voit. S’il doit garder une certaine distance avec les victimes qu’il rencontre au quotidien, celle-ci lui va droit au cœur, un pincement douloureux qui le frustre au plus haut point. « Dis-moi. Dis-moi ce qu’il s’est passé. » Les dents serrées, il relève le regard vers Drathir. Il ne l’avait pas aperçue dans un tel état de vulnérabilité depuis qu’il lui avait annoncé son départ. Et il réalisait désormais qu’il ne voulait plus jamais la voir souffrir ainsi.

L’horreur qu’il lit dans les yeux de Drathir le consterne, dévoile à nouveau une partie de lui qu’il pensait ensevelie, naufragée; le navire qui avait coulé au fond de son cœur lorsqu’il avait pris la décision de claquer la porte. Il ne l’avait pas fait de gaieté de cœur et regrettait son choix, quelque part. Peut-être s’était-il précipité, peut-être avait-il mal jugé. Peut-être avait-elle raison lorsqu’elle disait qu’il était doué à régler les problèmes du reste du monde, mais pas les siens – pas les leurs. Ou alors les sentiments qui refaisaient surface après avoir croisé le regard brisé de Drathir supplantaient sa raison, prenaient le dessus sur ce qui avait pu le faire partir. Le malheur, les disputes, la constante impression que Drathir ne se remettrait jamais de sa fausse couche… la culpabilité. Celle qu’il avait ressentie juste après le soulagement de savoir qu’il ne serait pas père avant son temps.

Il pose la question, mais ne s’attend pas à une réponse. Il connaît suffisamment son interlocutrice pour savoir qu’elle détournerait sans doute le sujet, d’une façon ou d’une autre – mais la sincérité de la réponse le surprend, même si elle ne couvre que la moitié du sujet amené. Une semaine de cauchemars sans relâche, de torture psychologique… Roman fronce doucement les sourcils, visiblement inquiet, tendant la main pour poser délicatement ses doigts sur la peau de la blonde. La lumière se fait et le policier peut ainsi constater l’étendue des dégâts, les lacérations qui couvrent la peau pâle de l’infirmière. Des blessures qui, à Chicago, sont bien plus psychologiques que physiques, bien qu’il imagine aisément qu’elles n’ornent pas seulement les jambes de Drathir. La réaction de la blonde le prend de court – la main fuse et l’arrête net dans son geste qui se voulait toutefois rassurant. Mais il comprend. N’était-il pas ironiquement bien placé pour saisir l’ampleur des dommages que son tortionnaire avait pu lui faire subir?
Elle retient sa main, mais ne l’éloigne pas. Il la laisse donc reposer là où Drathir le laisse faire, sur son genou, sans bouger, laissant simplement le temps à l’infirmière de réaliser qu’il n’était pas là pour lui faire de mal. Au contraire. Plus les secondes s’égrènent, plus son cœur s’embrase, envahi par une autre forme de culpabilité; celle de ne pas avoir été présent, encore une fois, lorsqu’elle en avait le plus besoin. Il n’était pas idiot – il était évident que le jeu était un prétexte pour elle, une façon de se rapprocher de lui. Et il devait parfois se faire violence pour ne pas céder. Il ne pouvait guère prétendre que les années passées avec Drathir avaient été une perte de temps – à plus d’une reprise, il s’était surpris à songer qu’il aurait aimé passer le reste de sa vie à ses côtés. Mais le destin en avait décidé autrement… ou plutôt, il avait forcé celui-ci en la laissant derrière. Il n’était pas prêt à admettre tout haut son erreur. Il était toutefois prêt à faire un pas dans la bonne direction.

Drathir semble s’adoucir et il retourne sa main pour saisir doucement ses doigts, alors qu’elle semble décidée à ce que les siens restent là où ils sont, caressant tendrement sa peau avec son pouce. Une habitude qu’il avait toujours eue avec elle et qui revenait au galop tant la situation s’y prêtait. On ne mettait pas définitivement derrière autant d’années d’intimité, après tout. À sa remarque, il affiche un petit sourire; même forcée, la blague démontrait une certaine ouverture à sa présence qu’il ne manque pas de noter. Mais une question lui brûle les lèvres et il ne manque pas de la poser, convaincu qu’il n’y pourrait rien, mais certain de sa capacité à apaiser les maux qui la tourmentaient. Le mot CAHO lui fait fermer doucement les yeux, exaspéré, comme s’il s’en doutait, quelque part – c’était tout à fait leur genre, eux qui, pour la plupart, voyaient le jeu comme un exutoire pour leurs passions les plus sanglantes. Elle mentionne l’arène comme si c’était un pique-nique en campagne et il ne peine pas à la croire – et cette certitude est renforcée par le contenu du tiroir que Drathir daigne lui dévoiler. Un pistolet standard qu’il était habitué à voir dans le cadre de son travail et un couteau qu’il savait presque tout aussi dangereux que les balles entre les mains de l’infirmière. Elle prétend que ce n’est plus un jeu et il se voit forcé d’acquiescer, convaincu par les dispositions prises par la femme pour se défendre, même dans la sécurité de son foyer.

En d’autres circonstances, il aurait su comment réagir. Mais il était si proche, si intime avec la victime que ses notions apprises sur les bancs d’école ne servaient à rien – il ne pouvait faire rien d’autre qu’écouter son cœur et d’espérer que cela apaise les maux de Drathir. Il se lève, faisant quelques pas en direction de la porte d’entrée, qu’il referme finalement avec plus délicatesse qu’il ne l’a ouverte. Se rassoyant au bord du lit, il prend la peine d’ôter ses bottes militaires, portées dans le cadre de ses fonctions, puis se cale contre la tête du lit, passant un bras autour des épaules de la blonde pour la serrer contre lui. Malgré les années, c’est comme s’ils ne s’étaient jamais scindés, l’infirmière retrouvant parfaitement la place qu’il lui accordait autrefois, contre son épaule. Il resserre son bras autour Drathir, l’attirant doucement contre lui, puis pose sa tête sur la sienne. Il n’a besoin de rien dire – ses gestes ne parlaient-ils pas d’eux-mêmes? Sans doute la blonde comprendrait ses intentions. Il resterait immobile toute la nuit s’il le fallait – si elle le souhaitait. Il ne regrette pas les paroles qu’il a pu lui cracher au visage lors de leur dernière rencontre, mouvementée, dans la cuisine chez Roy. Après tout, il les avait pensées, et l’hypocrisie n’était pas son genre malgré tout. Mais il comptait bien se racheter, d’une façon ou d’une autre, et cela commençait dès ce soir.

Le silence, qui lui aurait déplu en d’autres circonstances, l’apaise étrangement. Il avait fermé la porte et s’était posé dans le lit, déterminé à y rester – et à voir la façon dont Drathir se nichait contre lui, il n’avait pas intérêt à se dérober. Il passe lentement ses doigts dans les longs cheveux blonds de l’infirmière, pensif, distrait, la laissant se caler contre lui autant qu’elle le désirait. Ils n’avaient pas été aussi proches depuis leur rupture – sauf peut-être la fois où il l’avait embrassée sur la joue, en plein jeu, bien qu’il n’en ait aucun souvenir. Peut-être était-ce pour le mieux, en quelque sorte. Le contact nostalgique le fait presque frissonner; il peut presque prévoir les prochains gestes de Drathir, malgré les années. Rien ne vient interrompre ce moment de calme, de silence, de sérénité avant que la blonde ne brise le silence, murmurant des mots de regret qui lui causent un pincement au cœur. Il s’en voulait de ne pas nier sur-le-champ, de la laisser exprimer ainsi ce qu’elle estimait qu’elle aurait dû faire, dire. Il s’était toujours jugé seul responsable de son départ, l’attribuant à son impatience, à son intransigeance, à son incapacité à appliquer à sa vie personnelle les concepts qu’il utilisait au quotidien dans le cadre de son travail. Il s’était considéré comme fautif, et voilà que Drathir prenait une part du blâme – ce qu’il ne tint pas à démentir. Peut-être par lâcheté, peut-être simplement pour ne pas avoir à perdre trop de temps à discuter des histoires du passé. « Shhh… », qu’il souffle seulement, resserrant doucement son bras autour de ses épaules. « N’y pense plus. »

Mais il n’était pas sot – il savait que ni elle ni lui n’oublieraient la douleur de leur rupture. Il était impossible de recommencer à zéro, mais ils pouvaient au moins faire l’effort de ne plus y penser, de ne plus s’accuser, de passer outre pour le bien d’un futur commun qu’il commençait à entrevoir. Peut-être avait-il gagné la maturité qu’il lui manquait pour réaliser son erreur. Cela ne ramènerait pas les années qu’ils avaient perdues, mais leur offrait la chance d’en créer d’autres sur de nouvelles bases. Dommage que celles-ci soient fondées sur le jeu…
Si Drathir regrette de ne pas l’avoir retenu, il regrette de ne pas avoir été plus démonstratif. Loin d’être le type romantique, n’ayant pas la spontanéité requise pour de tels actes à l’eau de rose ni l’initiative de préparer des surprises ou d’organiser des sorties. Il manque de tact, cherche trop souvent les mots parfaits, laissant filer le moment idéal. Mais s’il y a une chose qu’il sait qu’il peut faire, avec le recul, c’est la protéger, dans tous les aspects de leur vie. La protéger d’elle-même, de lui, de Chicago, de Darwin Harbour. Et cette fois, il ne faillirait pas à sa tâche.

Elle le supplie de rester, lui offrant rapidement une blague sans doute destinée à lui détendre l’atmosphère, à lui offrir une échappatoire s’il la désirait. Mais il ne mord pas. « Je ne vais nulle part », qu’il répond finalement, après un silence. Il pose ses lèvres sur le sommet de la tête de Drathir, se voulant rassurant. Mais à l’intérieur, il bout, un mélange de douce compassion et de rage contrôlée, de mépris – la raclure qui avait fait subir un tel manège payerait. Tôt ou tard; la vengeance est un plat qui se mange froid, et Roman le savait mieux que quiconque. Tout ce qu’il avait appris, dans le jeu et en dehors, il le mettrait en œuvre pour rendre la monnaie de sa pièce au monstre qui avait osé faire subir une telle torture à la blonde. Il esquisse toutefois un bref sourire à la mention de la porte. « Je réparerai tout ça demain. Ça tiendra jusqu’au matin. » Matin qui, d’ailleurs, s’approche à grands pas – les minutes de paisible silence s’étaient égrenées jusqu’à afficher une heure et demie, alors même qu’il avait l’impression que n’avoir passé que quelques minutes auprès de la blonde. Quelques instants de calme suffisent à l’endormir, un sommeil entrecoupé de longs éveils au cours desquels il s’assure de la quiétude de l’infirmière, qui semble dormir à poings fermés. À la croire, ça n’était pas arrivé depuis un moment. C’est pourquoi, lorsqu’il se décide finalement à se lever, au moment où l’horloge sonne neuf heures, il prend toutes les précautions du monde pour ne pas la réveiller, la déplaçant délicatement sur son oreiller. Il remonte les couvertures, ferme les rideaux et s’éclipse en silence, espérant qu’elle profite encore de quelques instants de sommeil bien mérités.

Il rejoint la cuisine à pas de loup, dans un silence presque complet. Il prépare du café, coupe les fruits qu’il trouve pour s’en faire un petit-déjeuner rapide. Un sentiment étrange – celui de la normalité – s’empare de lui. Comme s’il était si habitué à cette vie qu’il réalisait qu’il n’avait pas entièrement oublié comment la vivre. Comme si les gestes ne lui avaient jamais entièrement échappé. Assis à la table de la cuisine, sirotant un café bien trop chaud, observant sans trop de conviction un pamphlet, gracieuseté d’un groupe religieux qui l’avait sans doute glissé dans la boîte aux lettres, il tourne la tête lorsqu’il entend la porte de la chambre s’ouvrir. Il adresse à la silhouette toujours endormie de Drathir un bref sourire, portant ensuite sa tasse à ses lèvres. « Promis, j’ai pas oublié la porte », se défend-il immédiatement, ses commissures s’étirant doucement. « Tu as bien dormi? » Tu as bien dormi, cette fois? avait-il eu envie de dire, mais il s’était abstenu. Autant ne pas ressasser la veille.

Le sommeil avait été peu réparateur, mais il n’avait que lui à blâmer. Il avait dormi habillé, pas tout à fait à plat, et s’était réveillé en sursaut au moindre mouvement de la blonde, anticipant une crise de larme alimentée par quelque cauchemar vicieux. Mais il n’en avait rien été et il réalisait plutôt, maintenant qu’il était levé, tasse de café à la main, qu’il s’était infligé lui-même une mauvaise nuit. Mais pour lui, ça n’en était qu’une, alors que Drathir traînait derrière elle une dette de sommeil peu enviable.
Celle-ci émerge d’ailleurs de la chambre, arrachant Roman à sa lecture peu intéressante. Son commentaire le fait sourire, mais il s’attarde plutôt à la description de son sommeil, définitivement plus engageant que le sien, même s’il n’en laisse rien voir – si ce n’est son uniforme froissé. « Pas du tout », lui répond-il, se levant pour se resservir du café, imitant la blonde. Un mensonge pieux qui n’avait que du bon. Drathir n’avait pas besoin de se sentir mal, en plus, de lui avoir coûté une nuit reposante. Et puis, ça lui avait fait plaisir, même s’il ne l’admettait pas dans ces mots.

Il fait quelques pas dans la même direction qu’elle alors qu’elle se dirige vers la porte, mais s’arrête pour l’observer. Il ricane dans sa tasse lorsqu’elle lui fait peu subtilement remarquer à quel point la porte est facile à ouvrir, haussant les épaules. « Si t’avais été en train de te faire cambrioler, tu me ferais moins de reproches », lui signale-t-il avec humour. Reprenant place à sa chaise, bientôt imité de la blonde, il la laisse trier son courrier en silence, profitant de sa tasse pendant qu’elle est chaude, observant les faits et gestes de son interlocutrice. À sa question, il reste d’abord silencieux, puis pose finalement son regard dans celui de Drathir. « Comme ça, je sais pas. J’ai cru qu’on aurait pu discuter de la dernière fois, mais avec du recul, autant en rester là. » Ce n’était qu’à moitié vrai; si la raison de sa visite avait en effet rapport avec leur dernière rencontre, il n’était pas tout à fait prêt à dire tout haut que c’était Roy qui l’avait poussé à s’inquiéter pour elle. Déjà, elle le prendrait sûrement mal – que l’idée de vienne pas de lui. Non, il marchait sur des œufs, lui offrant une demi-vérité pourtant crédible, avant de replonger dans son café, lui faisant clairement comprendre qu’il ne débattrait pas davantage du sujet.

Elle semble laisser tomber, ouvrant la dernière lettre qui restait, manuscrite, ce qui laissait croire qu’elle venait d’une personne proche – une lettre personnelle comme on n’en voyait que trop peu désormais, dans la foulée de la commodité de la communication numérique. C’est en entendant Drathir résumer le contenu de la lettre qu’il comprend qu’elle vient de sa famille. De sa mère, plus précisément, comme le souligne la blonde, lui rappelant qu’il a failli appeler jusqu’en Irlande juste pour l’embêter il y a à peine une poignée de semaines. Il ricane. « Aux grands maux, les grands remèdes », s’amuse-t-il simplement en se remémorant cette soirée somme toute exécrable. Leurs attitudes à toutes les deux – Astrid et Drathir – lui avaient presque fait remettre en question l’amitié qu’il portait à la première et la relation qu’il avait eue avec la seconde. Il porte sa tasse à ses lèvres, mais s’arrête à mi-chemin, abruptement, lorsqu’il entend la question de la blonde. Elle ne savait pas. C’était évident, et à vrai dire il n’avait pas de façon pour que ce soit autrement. Ils ne s’étaient pas adressé la parole depuis qu’il avait commencé dans le jeu, et l’ambiance de Darwin Harbour était loin d’être propice à ce genre de discussion. Surtout qu’il l’évitait, autant que possible… Ils n’avaient plus d’amis en commun, depuis le temps, et de leurs cercles communs actuels, seule Astrid était au courant, et elle était suffisamment discrète pour éviter de le mentionner à Drathir, de toute évidence. Dans un sens, il aurait préféré ne pas avoir cette discussion avec elle, ne pas avoir à lui étaler le fait devant les yeux. Ses parents avaient toujours adoré Drathir, et ils avaient passé plusieurs étés en Pologne, à la maison familiale, profitant de leurs maigres vacances à tous les deux, ou encore des longs étés lorsqu’ils étaient toujours à l’université.

« Ils, euh… Ils sont décédés. En février. »

De toute évidence, il n’en était pas encore remis. C’était encore bien trop frais dans sa mémoire et il n’avait eu personne pour en discuter, sinon Astrid – mais en raison des problèmes suffisamment conséquents de cette dernière, ils n’avaient évoqué le sujet qu’une ou deux fois. Il avait fait un voyage éclair en Pologne le temps des funérailles, mais y avait laissé la moitié de son âme. Il s’en voulait, après coup, d’être parti, d’avoir opté pour les opportunités qu’offraient les Amériques plutôt que de passer du temps avec ses parents. Il s’en mordait les doigts, désormais, plus seul que jamais. Il n’avait pas envie de s’étaler sur le sujet, mais connaissant l’attachement de Drathir pour les Zielinski – et inversement – il lui offre quelques détails, prononcés à voix basse. « Un naufrage tout bête. Ils ont retrouvé l’épave, mais jamais les corps. » Happés par la mer qu’ils aimaient tant. Si d’autres auraient déploré l’absence de corps à enterrer, Roman relativisait, osant espérer qu’ils étaient plus heureux laissés à eux-mêmes dans l’immensité de l’océan. Un peu utopique, sans doute, mais il avait moins regretté les cercueils vides que ses oncles et ses tantes, qui n’avaient pas la même vision, ce brin de poésie qui l’avait empêché de sombrer à son tour.

Il se lève finalement, offrant à Drathir un petit sourire désolé, optant pour passer directement à la réparation de la porte. L’activité lui changerait les idées, et laisserait le temps à la blonde de digérer la nouvelle, si elle en avait besoin. Il cherche instinctivement les outils dans un tiroir, parvenant à mettre la main sur un tournevis et une paire de pinces qui feraient sans doute l’affaire. Il resserre les pentures, redresse le pêne de la poignée et s’assure que le tout fonctionne en utilisant les clefs de Drathir, qu’il pêche sur la table de l’entrée. C’est une opération simple, considérant que s’il n’a rien cassé, il suffit d’ajuster l’ensemble des pièces pour les remettre dans leur état initial. Calmé par ce brin de travail qui, en tout, ne dure que quelques minutes, il retourne finalement à la table pour terminer le café refroidi qui l’y attendait. Un coup d’œil à sa montre et il hausse les sourcils. « J’vais devoir aller bosser bientôt », lui annonce-t-il finalement, pinçant les lèvres. Heureusement qu’il avait de quoi se changer dans son casier au travail, sinon, l’uniforme froissé lui aurait valu quelques regards mauvais. « T’as besoin de quelque chose avant que je parte? » Il range sa tasse près de l’évier, soucieux de ne rien laisser traîner, attrape une tranche de pain et du fromage histoire de ne pas rentrer au boulot le ventre vide – même s’il craquera sans doute pour le libanais du coin le moment venu. « Et euh… » Il hésite. « Si t’étais sérieuse, alors… je peux rentrer ici après. » Elle lui avait demandé de rester et il était prêt à le faire pour quelque temps, jusqu’à ce qu’elle aille mieux, jusqu’à ce qu’ils puissent redéfinir leur relation, dans quelle direction ils iraient. Que ça fonctionne ou non, dans tous les cas, cette fois ce serait civil et adulte, et ils auraient l’occasion de discuter davantage.