C'est le matin. Il peut le sentir, en passant sa main sur le tissu de sa tente de fortune, un morceau de toile étanche qu'il a étendu dans un coin du campement, assez éloigné pour avoir la paix. L'aurore rouge fait miroiter le vert de l'étoffe. Un vent d'ouest s'est levé, en bordure de mer synthétique. Kobe/Apollo allongé fait jouer ses doigts contre la fermeture éclair. Il n'a pas sommeil, après une nuit de plus passer à observer les artefacts nocturnes du jeu, à observer les détails de la programmation de son œil d'astrophysicien. Il s'est connecté tard hier, peinant à dormir, et depuis le sommeil n'est jamais venu. Ce ne sont que des questions, et des explorations, dans une conscience qui peine encore à faire le tour de ce que ses yeux voient et son esprit imagine. Le repos n'existe pas en ces terres numériques, et peu sont ceux qui traînent encore pour témoigner de la beauté des lieux. Ce n'est qu'astiquation d'armes et formation de plans secrets, attaques nocturnes et . Le jeu, le jeu... L'esprit de compétition est la seule raison qui régit ses lieux - et c'est du moins l'observation qu'il en fait en tant que nouveau joueur septique. En tant que joueur encore ébahi par tout ce qu'il observe et ce qui lui reste à découvrir.

Il est resté allongé bien trop longtemps et lorsqu'il se lève tout son corps hurle à la détresse. Apollo s'étire péniblement, son cou craque sous ses doigts et il maugrée son inactivité encore flagrante dans un univers qui l'appelle à l'action. Son regard tombe sur les docks et les caisses étalées sous les bâches près du port. L'alignement lui fait penser à ces bons petits soldats qu'on épuise ici et là dans le jeu. Il fait reposer son regard sur le calme et la pérennité des lieux. Soudain, la malfonction. Les sourcils de Apollo se fronce et il va pour s'approcher du décors entaché par des diables invisibles. Les mains sur les hanches, il contemple, impassible, le contenu des boîtes déversées au sol sans la moindre délicatesse. Bien malgré lui, le juron s'échappe de sa gorge, haut et fort. Plusieurs jours que les faits le taraudait. Plusieurs jours depuis qu'il avait aperçu l'ombre de mâtin gigantesques, énormes, traînant leurs carcasses épuisées et leurs squelettes suintant aux abords du camp. Par reflexe, il se retourne, et là, il les voit. Quittant les abords du camp de leur démarche lancinante, plein de victuailles qui leur appartenait, dont ils avaient besoin pour commercer, négocier, survivre.

Apollo hésite. Il n'a pas l'âme d'un chasseur. Pas l'âme d'un tueur non plus. Mais il peut déjà encore Drathir gueuler le problème à tout va pendant des semaines et Apollo préfère le calme et la sérénité au campement. Alors d'un geste brusque, il se retourne et va à sa tente de fortune pour récupérer son arme au sol. Le fusil claque entre ses doigts peu expert. Il allait s'élancer vers l'extérieur du camp lorsqu'une pensée le traverse. Seul, il avait peu de chances ; et de toute manière, il n'était pas sûr que la chose soit seulement permise. Apollo parcourt du regard les environs à la recherché d'un connecté dont il se souviendrait du nom. Il s'heurte à un visage familier, déjà réveillé à une heure si matinale. "Prod !" Il hèle. Il lui indique les caisses renverser près du rivage. "Viens, j'les ai vu. On va se les faire." Il lui fait signe de le suivre et la compagnie s'enfonce dans les fourrées.