‒ Ripley, tu peux m'appeler Ripley. et le cœur crève sous ce soupçon de vérité ; sous la faiblesse de cette âme fragilisée. La Ripley tangue dans sa blessure physique ; dans sa lésion psychique. Une plaie gangrenée qui ne se refermera jamais. Elle dissimule trop peu sa tristesse meurtrière dans un semblant de bile passagère. Mais toi tu devines comme un sourd sur les lèvres ; tu démasques dans les yeux le chagrin de ceux qui crèvent. La luisance qui s'éteint comme la vénusté avec l'âge. Tu lis le braille parfois même entre les lignes comme un aveugle ; les lueurs ne mentent jamais elles crèvent l’œil.
Même dans ces égouts de géhenne et de Satan la vision est double, le spleen est trouble. La névrose t'a rendue âpre ; râpant l'essence la fendant fielleuse comme un simulacre. Il fait noir, trop noir. Un noir qui engouffre aux abîmes des martyrs tout l'espoir. L'espoir d'un monde entier au bord de l'apocalypse pour une question de psychose pixelisée ; une théorie bringuebalante de conformité. Et si la fin du monde pouvait nous changer ? Si elle pouvait nous changer comme l'a fait le divin avec Noé et son arche ? Si la fin de nous. La fin du tout pouvait nous exécuter. Nous faire retrancher nos saignées, nos contrées, nos passés ? Pourquoi le mal n'est-il pas un bien en soi. Et peut-être qu'au final c'est inégalement que je m'aperçois. Si la mort n'était qu'une seconde vie qui permettait d'échapper aux pensums de la première plus tachée que l'enfer lui-même ; sinon Satan en personne. C'est dans ce burlesque de rédemption que tu te noies. Une goutte détournée dans l'espace-temps du cosmos. Un gouffre effaré par l'amas de chair et d'os. Sa plaie sanguinolente s'illumine presque sous la lumière vacillante. Elle est trop faible. Un petit cœur sans amorce prêt à tonner au prochain éclair. La fantomatique réplique rousse suit tes traces dans une pénombre de glace. Tu la distingues à peine et curieusement ça te déplaît pas. Non ça t'amuse pas. Ça t'amuse plus. Bang ça te tue de stérer le mal-être dans ses mirettes tout juste dissimulé ; par une insolence trop diaphane pour y croire le temps d'un instant meurtrier. D'une balle logée. D'un arrangement singulier. Drôle de coïncidence. En quoi ça fait de moi quelqu'un de bizarre ? qu'elle peste à nouveau dans l'opaque désespoir du caniveau.

‒ Ça fait pas de toi quelqu'un de bizarre. Ça fait de toi quelqu'un de difficile à regarder. tu répliques illico dans un silence de rat mort comme le cadavre que vous laissez derrière vous en offrande. Ouais la Ripley fauve, elle est comme un simulacre déterré du passé d'un désert aride consumé, consolé, achevé. Une fable mal-aimée qui revient à la charge sans pitié. Une comptine pour gosses anéantis par le déluge à en faire geindre des larmes de sang par tous les orifices. Une ritournelle de malice. Une pénitence de supplice. J'sais pas c'est quoi ton histoire, mais t'as des cicatrices sur le visage qui trompent pas. parce que c'est triste à dire putain. Mais elle est comme toi la lueur lancinante d'une suicidaire au bord du ravin. Une de ces tarées qui s'inscrivent au complot de Darwin pour se venger d'une enfance au goût malsain. Le goût acide amer qui reste dans la bouche et annexe la langue trop conquérant. Elle est venue ici pour trouver un refuge dans le monstre qu'elle n'a jamais été et qui embaume sa silhouette son corps tout entier. Alors qu'elle était vénusté et joliesse. Le jeu grille les étapes et amoche les pécheresses. Le jeu condamne chaque maladresse. Et toi, t'es la première sur la liste. Alors. À défaut de simplement vous ressembler, vous persistez dans ces égouts infectes pour les mêmes combats. Les combats perdus d'avance, à s'en mordre les doigts. À s'en bouffer les ongles à sang tant qu'il y en a encore qui abreuve comme la pluie nourrit le vent. La pensée file de ton crâne desséché. Elle est ton ombre et t'en as la gerbe ; asphyxiée. Mais ton cœur d'être humain se soulève et se meurt en silence ; il chasse les créatures des cieux qui couvent en leurs seins leurs sous-fifres de fer. L'être humain qui étrangle la bête qui rugit aux entrailles les moins sincères ; il renaît de ses cendres et te pousse à venir l'approcher pour plonger à ton tour dans les méandres.
La flamme du zippo fait ressortir la teinte rouge du ventre. Le rouge CAHO le rouge ferreux qui règne en son antre. La vétuste rouquine s'est adossée aux abords du tunnel ; comme bercée glissée dans des draps, charnelle. Mais elle jappe elle ne retient pas la douleur comme le font les fiers cœurs. Le menton s'incline ; le regard impassible ne veut plus supporter la vision des âmes enterrées. Mais les pupilles trop avides ne peuvent s'ôter à un évanescent coup d’œil vers les siennes. La lumière ouatée est faiblarde ; et sous ses quelques traits esquintés la ressemblance te rend blafarde. Alors tu clos tes deux orbes céruléens sous tes paupières moites de sueur de frayeur de rancœur. T'essayes en vain de lutter mais tu t'écorches. La bouffonnerie du jeu poisseux est sans taches, trop féroce. T'as pas les armes pour lutter. Personne n'a d'armes ni d'armées pour un adversaire si bien apprêté. Un instant tu recules d'un pas et son visage s'éteint sous une nuée d'ombres innovatrices. La flamme expire et tu fais rouler la molette sous tes pouces pour redonner jour à la pièce. T'hésites à effleurer la lésion rougie du bout des doigts, mais l'inconscient est trop ardue, le terrain trop pentu. La guerre trop abrupte. C'est pas ton domaine. Vous faîtes plutôt dans le cancéreux toi et ta moelle. Une moelle pourrie qui respire enfin dans le jeu. Mais la promesse d'une nouvelle tourmente artificielle qui ne se soigne pas dans les hôpitaux est peut-être un prix trop onéreux. Trop cher à payer et déjà le manège s'arrête et chancelle. Le jeu n'en vaut franchement pas la chandelle.
Alors tu laisses telle quelle la blessure du diable et ton bras chavire sous le sien pour l'aider à l'acheminer jusque la sortie. Attends ! que tu crépites tout près de son crâne de fièvre algide. Tu la reposes contre un mur qui la berce qui la guide. Parce que sur ces parois des inscriptions s'illuminent au passage de la flamme rebelle. Des lettres indicibles qui s'affichent sous les prunelles exténuées qui harassées fêlent. Mais t'y captes ton attraction parce que tu sais qu'ici le hasard n'a pas la moindre chance de survie. Tout est programmé pour aller de mal en pis. Enfin un alphabet qui t'encorcèle limpide et dévoué. T'y frottes le bout de tes doigts manucurés. La réussite vous attend si vos pieds vous conduisent à gauche, à moins que vous ne préfériez tourner à droite et devenir riche. que tu lis tout doucettement en déchiffrant le charabia d'un autre siècle. D'une autre secte. Gare à celui qui voudrait être trop gourmand. la flamme virevolte droit en avant. Deux issues se dénudent allégrement ; des putains mises à nues dans le nirvana des gamins déchus. Mais tes pas reculent plutôt que quêter. T'es pas de bon conseil et tu veux pas condamner l'autre donzelle dans ton précipice. Parce que tu parviens constamment à te sortir de bordels qui te piègent aveuglement. Parce que tu t'es tirée la tête hors de l'eau bouillonnante épargnant l'égarement. Mais t'es qu'une autre cinglée sur la liste incommensurable. Et le doute se permet de jouer avec la mélasse de ton crâne impénétrable. Les cartilages harponnent de nouveau sa rose chair idéale. T'es prête à la suivre, à plonger dans un dédale inénarrable. Parce que presque aussi douloureux que cette morbide épreuve te rend vulnérable ; tu peux t'empêcher de vouloir garder le clone intact tandis que l'authentique frangine pourrit dans sa tombe loin loin dans une autobiographie mémorable ; sinon détestable. C'est toi la blessée, c'est toi qui choisis. Moi je m'en branle. ouais bordel, de tout, de toi, de ta vie, de ta team. Parce que c'est la loi de Darwin qui prêche désormais. Survivre ou crever. Creuser sa propre fosse et s'y jeter.