Alors qu'il donne un tour de clé dans la serrure pour fermer la porte de l'échoppe, un vent glacial lui parcourt l'échine et lui arrache un violent frisson. Encore à l'abri sous la toiture épaisse de la station service, il hésite à faire un pas de plus et braver cette pluie torrentielle qui inonde déjà les caniveaux depuis de longues heures interminables, durant lesquelles il n'avait rien fait de plus que se laisser hypnotiser par les gerbes d'eau qui s'éclataient bruyamment contre les vitres de la boutique. Malgré sa réticence, la morosité de l'entièreté de la journée accentue son désir de s'envoler d'ici, et après de longues minutes d'hésitation, il parvient finalement à faire un pas en avant pour se livrer à la pluie tumultueuse, ses traits arborant le même effroi qu'il manifesterait s'il tombait brutalement dans le vide. Il ne faut que quelques brèves secondes à la pluie pour tremper sa veste en cuir et affadir sa chevelure de feu, assombrie par les gouttes de pluie qui terminent leur chemin sinueux au bout de son menton. Sous-estimer les deux ou trois nuages gris à l'horizon et laisser le parapluie à la maison étaient des erreurs de débutant qu'il ne reproduirait plus à l'avenir, maintenant que sa négligence avait été punie comme il se doit.

Il ne juge même plus utile de se presser pour rentrer chez lui, ne pouvant de toute façon pas être plus trempé qu'il l'était après deux minutes sous le déluge. Une autre idée a déjà germé dans son esprit, et il bifurque vers une autre rue que celle qu'il emprunte habituellement, pour changer radicalement de direction. Son chien ne verra pas son maître rentrer ce soir, du moins pas à l'heure à laquelle il est accoutumé, puisque celui-ci juge meilleur d'aller s'abriter dans un lieu bien plus proche de la station que son appartement. Pourtant, la simple proximité n'est pas la seule raison de son choix. C'était un petit bout de paradis perdu au milieu des déchets et de la misère affligeante des bas fonds de Chicago, qui illuminait un peu sa pauvre vie plongée dans des ténèbres effroyables. Un genre de canot de sauvetage, miraculeusement échoué dans ce tas de fumier chaotique, réservé au premier rescapé qui parviendra à l'atteindre. Et Dieu seul sait à quel point elle peut être difficile à atteindre. Elle, l'astre sublime et insaisissable. Luna.

Dehors, pas un chat n'erre dans ces rues sinistres, et l'heure du couvre-feu devient une raison très secondaire du point de vue du rouquin qui se soucie davantage de l'inconfort de ses vêtements trempés plutôt que de savoir s'il rentrera à l'heure comme tous ces braves gens, semblables à des petits animaux apeurés, qui se terraient chez eux pour ne pas affronter la dure réalité. Il pousse un grognement lorsque ses chaussures commencent à s'inonder d'eau et lance un regard assassin au type qui le croise, le même qui l'observe avec une pointe de dédain, une charogne qui se délecte du spectacle visiblement réjouissant pendant que lui est bien au sec sous son parapluie. Mais Reinar ne se formalise plus de la gangrène qui ronge l'humanité, son attention est bien vite attirée par un rosier qui dépasse du grillage bordant le jardin d'un particulier. Sa main papillonne d'une rose à l'autre, jusqu'à s'arrêter sur la fleur la plus facile à arracher. Une facilité relative puisqu'il se pique inévitablement les doigts en empoignant la tige recouverte d'épines, qu'il tire d'un geste agacé. Une seule grimace de sa blonde vaut bien toute la douleur du monde, après tout.

Le contours de l'immeuble glauque se dessinent dans l'angle de la rue, le building qui était devenu petit à petit comme sa deuxième maison. Les noms des locataires sont griffonnés à la va-vite à côté de rangées de boutons, au point de devenir presque illisibles, mais il n'a plus besoin de cela pour savoir sur lequel appuyer. Pourtant, l'interphone reste silencieux, comme si le bâtiment n'était plus occupé que par des spectres errants. Poussé par l'agacement, il martèle le bouton et s'abstient de toute délicatesse. Finalement il recule, prêt à jeter des cailloux à la fenêtre s'il le faut pour qu'elle se réveille. Il n'en aura pas besoin cependant, car en levant le menton il aperçoit Luna, paisible, qui l'observe tranquillement depuis son balcon. Pas décidée à bouger le petit doigt, visiblement. « Bonsoir Luna. » Il se force à paraître agréable, mais son impatience se lit aisément dans son regard, ses mots soigneusement choisis ne parviennent pas à dissimuler sa contrariété. « Je devine à ton expression que tu n'as pas envie de me voir, mais sois une gentille fifille pour une fois et fais-moi le plaisir de bouger ton gros cul pour aller ouvrir la porte. » Un soupir. Pour quelle obscure raison avait-il pensé qu'elle serait disposée à lui ouvrir sa porte ? Cela faisait plusieurs semaines qu'ils ne s'étaient plus adressé la parole, après qu'elle l'ait sauvagement tué dans le darwin's game sans qu'il comprenne réellement pourquoi. C'était une malade, tout simplement. Peut-être que cela faisait un peu partie de son charme. D'un air désinvolte, il esquisse alors un petit sourire et coince la tige de la rose arrachée entre ses dents, avant de se placer dans une posture théâtrale. « Je t'ai trouvé une jolie rose, je sais que tu adores ça. » ajoute-t-il d'un ton sarcastique, sachant pertinemment qu'elle aime les roses au moins autant que l'on peut apprécier de se fourrer leur tige épineuse dans le derrière.

Casse-toi Reinar. Ses mots ont le mérite d'être clairs. Il ne s'attendait pas à davantage de clémence de la part de la blonde, quand bien même il ne parvenait pas toujours à comprendre son attitude et ses changements d'humeur fréquents. Affectueuse à un moment donné, venimeuse cinq minutes plus tard. Dans le fond, il sait pourquoi elle est ainsi, et il ne peut pas lui en tenir rigueur, même s'il ne peut pas s'empêcher d'en être profondément irrité. Tout chez elle l'agace au plus haut point, jusqu'au moindre battement de cils. Esquissant un sourire forcé, il saisit la rose pâle et piquante qu'il tient entre ses dents, et tend la main vers la blonde d'un geste théâtral. Pour mieux illustrer la scène, injecter plus de lyrisme et de poésie à ces délicieuses retrouvailles, il se racle la gorge et entame un discours mielleux à l'adresse de sa belle effarouchée. « Je me languis de toi, ma bien aimée Juliette. » La scène du balcon, un grand classique, une sublime démonstration d'un amour interdit, qui n'avait rien à voir avec la situation présente, puisque Reinar ne fait rien d'autre que pousser le sarcasme à l'extrême. Il sait que Luna, derrière ses airs de petite princesse précieuse, a horreur de ce romantisme sucré qui prend une dimension totalement burlesque lorsqu'il sort de la bouche de Reinar. Il fronce légèrement les sourcils pendant qu'il réfléchit, creusant dans sa mémoire pour retrouver les mots exacts du texte de Shakespeare, qu'il avait longuement étudié dans son enfance pendant que les autres garçons de son âge jouaient au football dehors. Avec le recul, il aurait nettement préféré mener une vie de gamin normal et pouvoir aller s'amuser avec eux, à l'époque. Sa famille avait été bien trop exigente envers lui, et voilà le triste résultat. « Nomme-moi seulement amour, et que ce soit comme un autre baptême ! Jamais plus je ne serai Roméo ! » ajoute-t-il avec entrain, en même temps que Luna disparaît du balcon, fuyant la tirade ennuyeuse de Roméo qu'il était prêt à réciter mot pour mot jusqu'à ce qu'elle se décide à lui ouvrir sa putain de porte.

Soudain, il entend le clac indiquant que le verrou de la porte de l'immeuble est levé, et sans perdre une seconde, il se presse d'aller l'ouvrir avant qu'elle ne se referme malencontreusement devant son nez. Dans le couloir, il sent l'odeur désagréable tout droit venue de la cave et des poubelles débordant de déchets, et remarque rapidement la saleté sur le sol, preuve évidente que plus aucun agent d'entretien n'osait mettre les pieds ici. Il jette un furtif coup d'œil aux boîtes aux lettres, s'arrête devant celle de Luna et y glisse la rose trempée, convaincu qu'elle ne le laissera pas rentrer s'il se pointe avec ce qui lui semblait aussi répugnant qu'un crapeau gluant. Pressant le pas, il monte rapidement les marches de l'escalier pour rejoindre le premier étage, il trouve sans difficulté l'appartement de Luna, connaissant le chemin comme sa poche. Il passe ses mains dans ses cheveux roux trempés pour les rabattre en arrière, et en même temps, il aperçoit les deux billes couleur émeraude de la petite blonde, de l'autre côté de la porte légèrement entrouverte, bloquée par la chaîne.

Ouvrir la porte d'en bas pour lui donner un faux espoir, le laisser espérer pendant cinq minutes pour lui claquer la porte au nez ensuite, ce serait du Luna tout craché. Il la gratifie d'un sourire narquois, contenant difficilement son agacement et son impatience. « Ce n'est que de l'eau, c'est pas ça qui va attaquer le sol. » Ses mots sont comme un crachat de venin, acerbes et spontanés, il lui adresse un regard condescendant pendant qu'elle dresse un énième rempart entre eux. Un rempart qu'il ne peut pas accepter. Peut-être que ça effacera un peu la crasse, pense-t-il en constatant que les couloirs de l'étage sont aussi mal entretenus que ceux du rez-de-chaussée. Il se rapproche de la porte, appuie son bras contre le mur et observe longuement le joli visage de poupée de Luna, calmement. Une adorable poupée de porcelaine, trop facile à briser. « Pourquoi tu te caches, t'as peur que je te bouffe ? C'est facile de faire la maligne et me casser les dents dans un jeu mortel, mais après faut assumer ses actes. » Un sourire. Il ne cherche pas d'excuses ni d'explications, il ne fait que la mettre face à la réalité, elle qui se planque lâchement derrière sa porte. Elle qui finira bien par céder, s'il lui reste un minimum de conscience. Pas sûr que ce soit le cas, ce n'est qu'une blondasse après tout. « Je suis trempé et le couvre-feu est déjà passé, j'ai pas le temps de rentrer chez moi. Et comme tu es quelqu'un de fondamentalement bon et généreux, tu ne vas quand même pas me laisser dehors sous la pluie, n'est-ce pas ? » Un compliment qui sonne creux, une hypocrisie nullement dissimulée. Il ne se donnera pas la peine de lui faire des courbettes car il sait qu'elle ne refusera pas, peu importe combien de temps elle résiste. « Arrête de faire la gamine et laisse-moi entrer. » ajoute-t-il d'un ton plus ferme, soudain envahi d'une immense lassitude.

Doucement sa main se lève et ses doigts fins agrippent la ridicule chaîne qui le sépare de Luna, cette barrière qu'elle seule peut décider d'ôter ou non. Il se laisse envoûter par ses iris de jade qu'il ne se lassait jamais de contempler, incapable de deviner à quoi elle pense, autour de quelle orbite elle tourne actuellement. Il est fasciné, autant par sa beauté que par sa folie, il l'apprécie comme un casse-tête chinois qui mettrait son esprit d'analyse à rude épreuve mais dont il serait infiniment fier de réussir à déceler tous les mystères. Inexplicablement, plus elle lui donne de fil à retordre et moins il veut lâcher prise. À tel point que le voisin bourru et grossier, il s'en moque remarquablement. Il l'a déjà croisé quelques fois dans ce couloir sinistre auquel il était habitué maintenant, il sait à quoi s'attendre si le bulldog en question débarque avec ses gros sabots. Mais Reinar n'est pas impressionné par les grandes brutes menaçantes, elle devrait pourtant savoir que cet argument n'a plus d'effet sur lui depuis bien longtemps. Alors à sa remarque moqueuse, il lui répond par un petit sourire amusé, pendant que ses doigts triturent nerveusement les maillons de la chaînette gênante. Elle n'a pas peur, la petite blonde, c'est ce qu'elle prétend avec arrogance, et pourtant elle continue de se cacher, comme si elle craignait des représailles. S'il avait voulu lui faire du mal ou lever la main sur elle à un moment donné, il l'aurait fait bien avant qu'elle ne lui assène le coup fatal. C'est ce que tu mérites. Il estimait mériter bien pire que cela pour avoir seulement commis le crime d'être un mauvais père pendant dix secondes. Dix secondes de trop. Alors ses reproches puérils lui passaient au-dessus de la tête. Il demeurait pourtant sincèrement curieux de savoir ce qu'elle avait en tête lorsqu'elle avait cherché à l'abattre de sang froid. Peut-être n'avait-elle pas vraiment mesuré les conséquences réelles de ses actes, et il ne pouvait pas lui en tenir rigueur. Beaucoup de choses l'agaçaient chez elle, mais il ne parvenait pas à lui en vouloir pour ça. La vérité, même s'il ne l'avouerait à aucun prix, c'est qu'il craignait qu'elle-même se fasse tuer d'une façon aussi barbare. Le simple fait d'imaginer Luna se faire agresser, même si ce n'était que dans le Darwin's game, avait le don de le mettre hors de lui. C'était probablement déjà arrivé, pourtant.

Comme à son habitude, elle ne se retient pas pour lui vomir au visage une déferlante de rage qui n'a pour but que de le rabaisser, semble-t-il. L'enfoncer plus bas que terre à grands coups de poings dans le museau. Il encaisse, il sait qu'il ne doit pas se formaliser des piques venimeuses de Luna, de la même façon que cette dernière ne devrait pas se formaliser des siennes. Une guerre froide, un énième dialogue de sourds entre deux êtres trop complexes pour se comprendre, mais trop proches pour se quitter. « T'as raison, ma Juliette. Ce rôle n'est pas fait pour moi. » répond-il d'un ton mielleux. Il faut admettre qu'il faisait un bien piètre Roméo, trop caricatural, incapable de s'imprégner de l'exaltation de l'homme dont le cœur brûle d'amour pour sa belle. C'était trop différent avec Luna, il ne trouvait aucune explication rationnelle, aucune logique à sa relation absurde avec elle. Qu'elle se permette de lui dire de revoir ses classiques le fait légèrement grincer des dents. Elle a bien de la chance d'être une femme, il n'aurait pas été aussi clément avec cette pimbêche sinon. « Je serai peut-être meilleur dans le rôle de Titus qui achève sa pauvre Lavinia, suppliciée après avoir été violée et amputée des deux mains et de la langue. » Son sourire s'intensifie, il se moque d'elle, la désigne dans le rôle de la malheureuse Lavinia. Une telle chose pourrait très bien lui arriver bientôt, si elle ne faisait pas attention. Dans le Darwin's game peut-être, là où la cruauté humaine n'avait plus aucune limite. « Réduite à se servir de ses misérables moignons sanguinolents pour écrire le nom de ses cruels bourreaux dans la poussière... » conclut-il d'un ton dramatique. Est-ce que Luna craindrait réellement de subir de telles sévices ? Pas si sûr, elle pourrait bien être assez barrée pour aimer ça, après réflexion.

Et pendant ce temps-là, pendant qu'il déballe son discours shakespearien, la porte n'est toujours pas ouverte. Luna rit allègrement, jubile derrière sa chaînette comme une aliénée. Peut-être bien qu'il va finalement capituler et tenter de rentrer chez lui, malgré la pluie et les risques de se promener dehors après le couvre-feu. Il lui reste malgré tout un semblant d'orgueil qui lui dicte de ne pas courber l'échine devant la petite blonde, visiblement amusée de le faire tourner en bourrique. Il baisse les yeux, pousse un long soupir empli de lassitude. Partagé entre l'envie de rire, ou de l'insulter. Les deux en même temps, ce serait une alternative appropriée. « Garde donc tes fringues, c'est pas trop mon style. Pour le café j'dis pas non par contre. » Et soudain, la porte claque sèchement devant son nez, comme prévu. Agacé, il se mord la lèvre inférieure, se retient de donner un coup de poing dans le mur. Pourtant la porte s'ouvre miraculeusement devant lui, une fois de plus Luna cède et accepte finalement de lui offrir une petite place dans son paradis végétal. Une véritable jungle, des plantes partout, une parfaite harmonie avec la nature que la blonde entretient avec grand soin. Son petit studio avait quelque chose de mystérieux, de fascinant, d'unique.

Alors que son regard balaye la pièce sans même remarquer qu'elle s'est éclipsée, il reçoit soudain en pleine figure une serviette jetée négligemment par Luna qui redouble d'insolence. Il lui répond seulement par une grimace et détourne le regard, avant d'essuyer ses cheveux trempés, ravivant ainsi sa rousseur flamboyante. Il abandonne sa veste en cuir sur un porte-manteau, ôte ses chaussures inondées d'eau, gardant seulement son vieux jean usé et sa chemise blanche qui a miraculeusement survécu au déluge. Maintenant que l'essentiel est fait, qu'il est assuré d'avoir un toit, il ne se retient plus pour répondre aux hostilités de Luna comme il se doit. « Je t'ai déjà dit que t'as un nombre impressionnant de points communs avec mon chien ? Lui aussi est petit, stupide, têtu et stérile. » dit-il calmement, sans mâcher ses mots. Piquer là où ça fait mal, c'est sa spécialité, et c'est plus fort que lui, ce besoin de mettre en évidence les faiblesses des autres le dévore de l'intérieur, comme un virus dont il ne pourrait se débarrasser d'aucune façon. La serviette glisse sur son visage, essuie ses joues couvertes de tâches de rousseur, il rit intérieurement. Malgré son attachement envers elle, il ne peut s'empêcher de se montrer odieux, d'exploiter toutes les failles pour reprendre l'ascendant sur elle. Il ne peut en être autrement. « Tu pourrais au moins essayer d'être une fille normale de temps en temps. Gentille, sensible, délicate... ce genre de truc. » lâche-t-il en même temps qu'un rire narquois qui fait tressaillir ses épaules. Luna, la petite fille sauvage. Non, décidément, il ne l'affectionnerait pas autant si elle était normale. « Qu'est-ce que tu fais ? Il ne va pas se préparer tout seul le café. » termine-t-il pendant qu'il abandonne la serviette humide sur ses épaules, plongeant son regard noisette dans les yeux de Luna qui trône sur son lit et le toise de loin, avec dédain.

D'un pas discret, il s'approche et avale rapidement la distance qui le sépare d'elle. En un rien de temps, il se retrouve derrière la petite Luna affairée à chercher de quoi préparer le café qu'il a demandé. Qu'il a exigé comme s'il s'adressait à sa bonniche, comme l'enfant gâté qu'il a toujours été. Incapable de modéliser dans son esprit le fait que l'on puisse lui refuser quoi que ce soit. Un fils de riche, capricieux et arrogant. Peu importe à quel point sa vie avait changé ces dernières années, il ne pouvait plus s'affranchir des traits hautains que ses bourgeois de parents lui avaient forgé. Ses pieds trempés abandonnent avec négligence des traces d'eau en travers de toute la pièce, comme signe de son désintérêt pour les avertissements de la blonde. Il fout de l'eau partout, comme elle le lui avait formellement interdit, avec son petit air autoritaire qui se voulait sans doute glacial, mais qu'il trouvait juste délicieusement charmant. Inconsciemment, il met tout en œuvre pour la pousser à bout, comme à chacune de ses nombreuses visites, comme s'il avait besoin de se nourrir de sa souffrance pour apaiser la sienne. Un pauvre type qui a merdé et bousillé sa vie, une façon très explicite de résumer la situation. Le fils parfait, la plus grande fierté de sa famille. Bouffé par la honte de l'être méprisable qu'il était devenu, à tel point qu'il n'osait plus regarder dans un miroir sa vieille carcasse repoussante. Il était hors de question d'accepter la critique de la bouche de la blonde, cela dit. « Je te trouve plutôt mal placée pour me dire ça. » Au même moment, elle fait volte-face, après avoir démarré la machine à café. Il se retrouve devant elle, dangereusement proche, et la toise de ses billes dédaigneuses pendant que ses mains se risquent à se poser sur le ventre meurtri de la blonde, de la même manière qu'il les avait plaquées sur celui d'Ännchen le jour où elle lui avait annoncé qu'elle était enceinte. Comme s'il jugeait nécessaire de lui rappeler qu'elle s'était tout autant bousillée que lui.

Il s'approche encore, jusqu'à pouvoir sentir son parfum exotique. Une odeur de fleur, impossible de déterminer laquelle, il n'y connait rien. Il pose ses deux mains sur les bords du comptoir contre lequel elle est appuyée, faisant d'elle sa prisonnière, pendant qu'elle le nargue à grands coups de sarcasmes et de sourire provocateur. Le visage voilé dans un sérieux imperturbable, il demeure silencieux de longues secondes alors que le ronronnement de la machine à café occupe tout l'espace sonore. Parfois, il ne sait plus sur quel pied danser avec Luna, aussi imprévisible que lui même dans ses meilleurs jours. La petite Luna qui tente de trouver et d'exploiter la faille pour mieux l'ennuyer. À croire qu'elle aussi cherche à le faire sortir de ses gonds de n'importe quelle façon. « Toi, me manquer ? Pourquoi une pauvre pimbêche comme toi me manquerait ? Tu n'es rien pour moi. Juste une carcasse vide. » répond-il sèchement, le visage inexpressif. Pourtant, la petite standardiste minable qu'il méprisait tant avait au moins le mérite d'avoir su déclencher en lui une petite étincelle qui réchauffait son cœur glacial. Peut-être que oui, au fond, son joli papillon nocturne lui avait un peu manqué. Beaucoup même. Mais jamais il ne pourrait l'admettre, et au lieu de lui donner raison, il ne fera rien de plus que la rabaisser pour s'assurer qu'elle reste à sa place. « Quelle espèce de fou donnerait de la valeur à une cinglée qui veut à tout prix le tuer sans aucune raison ? » Sans raison valable en tout cas, du point de vue de Reinar, qui ne voulait tout simplement pas reconnaître ses torts dans cette histoire. Sa voix teintée d'indifférence se mue en amertume pendant que son regard fatigué plonge dans celui de Luna. Elle n'était pas rien, en vérité. Mais ce qui l'agaçait profondément, c'est qu'il se voyait incapable de déterminer ce qu'elle était exactement. Une cinglée, oui. Mais pas que ça. Une cinglée attachante, curieusement. « D'ailleurs, que comptes-tu faire quand je serai mort pour de bon ? Tu danseras sur ma tombe en te vantant d'en être responsable ? » Un rire moqueur lui échappe. Elle serait bien capable de faire une chose pareille, et même de l'assumer pleinement.

Reinar, épuisé par sa journée, commence déjà à se laisser submerger par l'obscurité de son esprit alors qu'il vient juste de dérober le joint de Luna pour le coincer entre ses lèvres. Il n'a même pas remarqué que la machine a cessé son brouhaha insupportable, tant il est concentré sur les beaux yeux de sa blonde. En digne mâle dominant, il ressent le besoin irrépressible de lui faire comprendre qu'ici, dans la réalité, c'est lui qui a le dessus, lui qui maîtrise la situation. Alors il la provoque, pour tester ses limites, pour voir si elle est capable d'aller aussi loin dans la vraie vie que dans le monde virtuel. « Tu pourrais même le faire ici et maintenant, sortir un couteau de cuisine et me supprimer définitivement, ce serait plus efficace à mon avis. Qu'est-ce que tu en penses ? » questionne-t-il le plus naturellement du monde, pendant qu'il tire une latte et recrache toute la fumée au visage de la blonde farouche. Malgré ses provocations, il craint qu'elle soit réellement capable d'un tel geste. Qu'elle le haïsse suffisamment pour lui planter un couteau dans le ventre et le laisser pisser le sang dans son salon sans plus de cérémonie. Il ne sait jamais à quoi s'attendre avec elle, mais il sait au moins qu'il faut toujours envisager le pire. Pourtant il parvient à rester serein devant ce magnifique sourire énigmatique qu'elle lui offre avec volupté. Au fond il ne veut pas l'avouer, mais ce geste meurtrier et impitoyable qu'elle a eu envers lui dans le Darwin's Game lui reste en travers de la gorge. La froideur de son meurtre soulève de nombreuses questions dans son esprit, qu'il n'ose formuler qu'à travers le cynisme de ses mots. « C'est presque mignon, quand tu souris comme ça. » lâche-t-il dans un souffle, alors qu'il ramène le joint à ses lèvres. Presque.

Ses mains appuyées contre le comptoir se crispent de plus en plus, à mesure qu'elle lui crache au visage la déferlante de haine immodérée qu'il a lui-même déclenché. Des mots d'une crudité et d'une violence qu'on ne soupçonnerait pas de la part d'une femme aux traits si angéliques. Cette beauté si pure, en réalité, s'avérait être une bombe à retardement incontrôlable qu'il avait largement et bêtement sous-estimé. Une jolie rose rouge, vive et parfumée, mais âcre et piquante lorsqu'on s'en approche de trop près. Reinar s'y était risqué, et il y avait pris goût, inexplicablement. Fou de sa jolie blonde sauvage, de son regard hypnotisant, prisonnier des lianes épineuses qui ne cessaient jamais de l'aspirer au cœur du rosier infernal qu'elle incarnait, pour mieux le lacérer et l'étouffer. Il s'arrête alors de respirer pendant de longues secondes, face à la certitude inadmissible qu'il ne pouvait plus se passer d'elle. Une évidence qu'elle se fait un plaisir de lui exposer alors qu'il la traite de carcasse vide, peut-être pour tenter de se convaincre lui-même qu'elle n'est rien de plus qu'une potiche décorative. Son regard dérive et s'écarte de celui de Luna, il se perd dans le néant avant même de réussir à s'accrocher à quoi que ce soit. Il le sait, qu'il a besoin d'elle comme un camé dépendant de sa morphine. Peut-être même aussi dépendant d'elle que de l'adrénaline que lui procure le Darwin's Game. C'est bien trop douloureux à admettre, et il préfère lui cracher dessus, l'insulter, la rabaisser plus bas que terre, que simplement reconnaître que son parfum attractif et la douceur de sa peau lui avaient terriblement manqué pendant ces quelques semaines. Mais la nécessité de la voir souffrir, de se réconforter en pensant qu'il y a plus malheureux que lui en ce bas monde, était bien plus forte. Il fallait qu'elle en chie à sa place pour qu'il puisse enfin se sentir apaisé. Mais la petite blonde indomptable n'avait de cesse de lui miroiter la réalité à chaque nouvel assaut qu'il lançait contre elle, et il la détestait pour cette seule raison.

« Tes mots d'amour me touchent énormément. » répond-il froidement alors qu'elle achève son discours sur une note de sadisme. Une vie en moins sur ton compteur, c'est de la souffrance qui s'ajoute. Il s'efforce de rester de marbre, il ne dévoile ni frustration ni colère et se contente de la laisser jacter sans rien dire. Le joint revient rapidement à sa propriétaire qui l'écrase sans ménagement dans le cendrier, préférant visiblement étouffer ses feuilles consumées plutôt que de les laisser au rouquin, déjà agacé. Le voile de fumée s'évapore lentement, laissant place peu à peu à l'odeur de vieux goudron qu'exhale la machine à café éreintée. La remarque de Luna ne lui arrache rien de plus qu'un haussement d'épaule, geste qui se fige au moment où les lèvres pulpeuses de la jolie blonde viennent effleurer furtivement les siennes, entre deux battements de cils. Un baiser volé qui ranime brusquement son cœur flétri et le paralyse devant la machine fumante, lui donne l'envie de cogner et de tout renverser sur le sol. Il réprime ses pulsions sans difficulté cependant et s'applique à conserver un calme souverain pour ne pas la laisser gagner du terrain. Tranquillement, il extirpe une jolie petite tasse fleurie d'un placard ouvert au hasard, y verse lentement le café brûlant à l'odeur trop forte pour ses narines. « C'est pas de la magie, c'est de la physique. » qu'il rétorque sèchement pour lui renvoyer ses sarcasmes déplacés à la figure, laissant s'exprimer son esprit scientifique forgé dans le rationalisme pur et dur. Il repose délicatement la cafetière sans émettre le moindre bruit et se perd dans ses pensées en même temps qu'il approche la tasse fumante de son visage. Petit doigt levé, comme un bourge. Il avale une gorgée et se brûle la langue, sans laisser paraître sa douleur, le dos tourné vers Luna.

T'as honte, c'est tout. Il se drape d'une épaisse couche hermétique, une protection anti chieuse, ferme les yeux pour que ça passe mieux. Peut-être avait-elle raison, il ne supportait pas que sa fierté de mâle soit bafouée par une fille. Une fille à qui il refusait de rendre ses coups alors qu'il savait désormais qu'elle voulait clairement sa mort. Une idiote qui a touché dans le mille, une fois de plus, lui donnant la désagréable impression qu'elle le connait encore mieux que lui-même. « Il fait actuellement 16° à Chicago, 18° à Springfield et 15° à Alta. Le ciel est chargé, très nuageux, on peut ressentir un vent modéré. Il pleuvra toute la soirée et toute la nuit. » récite-t-il machinalement, puisant dans sa mémoire les informations du bulletin météo du matin. C'est la première chose qui lui vient à l'esprit, les seuls mots qu'il trouve à prononcer après le discours venimeux de la blonde. Une façon plus subtile et plus recherchée de dire simplement je m'en fous. Il introduit une petite cuillère dans son café et l'agite comme un métronome. Jamais il ne pourrait avouer l'inavouable, surtout pas devant Luna. « Pardon, tu as dit quelque chose ? J'ai pas écouté, mais c'était probablement pas intéressant, comme souvent. » ajoute-t-il avec l'hypocrisie et la désinvolture qui lui collent à la peau. Faire passer Luna pour une sombre conne au lieu d'assumer, c'était beaucoup plus facile. Il se retourne et penche légèrement la tête sur le côté, lançant un regard curieux à la jolie blonde accrochée à sa grosse plante verte dont elle caressait affectueusement les feuilles de la même manière qu'une mère aimante caresserait les cheveux de son adorable marmot. C'était presque touchant, cet amour maternel, à la limite de la monomanie, qu'elle donnait à ses bébés végétaux.

« Je te l'ai dit y a cinq minutes, je suis venu ici parce que je n'ai pas pu faire autrement. La pluie, le couvre-feu, tout ça. Il faut que je te le répète en allemand pour que l'information rentre dans ton crâne de blonde ou ça va aller ? » réplique-t-il avec une agressivité inhabituelle. Lui foutre la paix quand il ne lui restera plus qu'une vie, quelle générosité, quelle grandeur d'âme, pense-t-il en levant les yeux au ciel. Cette Luna trop sûre d'elle l'agace profondément avec ses grands airs. Peut-être que lui aussi un jour perdra les pédales et la tuera de ses propres mains, si elle continue de trop le provoquer, de jouer impunément avec sa vie. En y réfléchissant, il préférait que ce soit lui qui la tue plutôt que quelqu'un d'autre. « Tu ne m'impressionnes pas, Luna. Et tu ne me tueras pas une fois de plus, parce que tu ne retourneras tout simplement pas là-bas. J'espère que t'as bien compris. » L'autorité dans sa voix était sans doute celle d'un père s'adressant à sa fille rebelle, sans qu'il ne s'en rende réellement compte. En même temps qu'il parle, il s'assied sur le bord du petit lit moelleux de la blonde, à défaut de pouvoir s'asseoir ailleurs. Arrêter le Darwin's Game, c'était la solution qui paraissait la plus évidente. Lui-même savait qu'on en démordait pas aussi facilement, et malgré ça, il ne pouvait pas se résoudre à l'idée que sa petite rose sauvage soit exposée à la folie meurtrière de tous ces dégénérés. Quelque part, il voulait la protéger. La garder pour lui. S'assurer qu'elle serait toujours là pour le narguer en haut de son balcon lorsqu'il viendrait sonner à sa porte. « Arrête de triturer ta pauvre plante et viens là. » dit-il en tapotant la petite place à côté de lui. Puis il dépose la tasse de café sur le sol et sort une cigarette de sa poche qu'il coince entre ses lèvres, avant de l'allumer, sans se donner la peine de demander la permission. « Je suis désolé si j'ai dit quelque chose qui t'a fait du mal. C'est ce que tu voulais entendre, ma petite fleur ? » conclut-il d'un ton mielleux, sarcastique, accompagnant ses mots d'un sourire hypocrite dont lui seul a le secret.

T'es qu'un pauvre type. L'introduction habituelle au discours haineux qu'elle lui déballe à chaque fois qu'il ose fouler le sol irrégulier de cette jungle hostile. Le récit d'une misérable standardiste habituée à psalmodier par cœur les mêmes phrases ennuyeuses à longueur de journée, encore et encore, comme un automate inexpressif. Pourtant, il a cette curieuse impression de la redécouvrir à chaque fois, d'observer en elle des milliers de visages différents à chaque nouvelle visite. Il l'apprécie autant lorsqu'elle est calme qu'impétueuse, alors il la laisse déchaîner ses sautes d'humeur sans chercher à apaiser la tempête. Jeter un peu d'huile sur le feu pour provoquer un incendie dévastateur dans la jungle paisible de la belle blonde, c'est ce qu'il sait faire de mieux. C'est pour ça qu'il revient inlassablement, il sait que ça marche à chaque fois, que ça reste toujours aussi distrayant et riche en sensations fortes. Pour ne pas donner trop d'importance au discours venimeux de Luna, il détourne le regard et laisse échapper un bâillement insolent, en signe de désintérêt. Lui faire comprendre qu'elle peut parler autant qu'elle veut, l'accabler de reproches jusqu'à finir par oublier de quoi il est coupable, cela ne changera strictement rien. Pas plus que les regrets. Peut-être que le monde se porterait mieux sans lui, mais le fait est qu'il est toujours là aujourd'hui, à pédaler dans le vide. Grâce à la belle Luna et à sa grandeur d'âme indéniable. « Je ne t'avais rien demandé ce soir-là, c'est toi qui as insisté pour que je monte. » répond-il spontanément, d'une voix cassante, sans prendre la peine de la regarder non plus. Avec ce même dédain qu'il lui avait affiché la première fois, pour ne pas lui témoigner la reconnaissance qu'il avait pour son geste généreux et désintéressé. Il ne lui avait jamais rien demandé, mais c'était peut-être plus qu'un simple hasard qui l'avait mené à s'écrouler complètement bourré en bas de cet immeuble précis sans même savoir qu'il y trouverait l'astre de ses nuits. Un coup de pouce du destin, probablement.

Il pose sur elle des yeux absorbés, la toise d'un regard indifférent, hermétique à ses reproches acerbes. Il reste ancré dans un silence et un calme olympien alors qu'elle le menace clairement de reproduire son geste meurtrier. Pourquoi essayer de la raisonner ou de lui faire comprendre quoi que ce soit, sa tête blonde est bien trop bornée. Il sait qu'elle fera toujours exactement le contraire de ce qu'il attend d'elle, quoi qu'il arrive, et ne peut s'empêcher de bouillir de l'intérieur en songeant qu'elle aussi se fera massacrer en chaîne, par des fous furieux qui, eux, n'auront pas de pitié lorsqu'il ne lui restera qu'une seule vie. Il se tait, car il sait pertinemment qu'il est inutile de discuter avec elle à ce sujet. La petite Luna qui a eu une chance insignifiante de croiser le chemin du seul abruti incapable de s'attaquer à elle, mais qui risque de tomber de haut, à s'imaginer qu'il la laisserait le piétiner impunément malgré tout. Peut-être qu'au fond, elle a plus besoin d'être protégée d'elle-même que des autres, cette fille naïve aux boucles dorées qui semble se croire inébranlable. Un véritable sac à problèmes, cette nana. Une tumeur envahissante dont il aurait dû se débarrasser bien avant de commettre la terrible erreur de s'attacher à elle. Mais il ne peut plus faire marche arrière maintenant, et ça le bouffe de l'intérieur, cette sombre connerie.

Un haussement d'épaules lui échappe, son sourire faux persiste sur son visage constellé de tâches de rousseur, il se fige tel une statue de marbre. S'il lui montre le moindre signe de faiblesse, il devine qu'elle le saisira à pleine poigne pour exploiter la faille jusqu'à l'épuisement. Il observe les spirales de fumées qui s'échappent de ses poumons intoxiqués et dansent gracieusement dans l'air, devant ses yeux fascinés. Il peut au moins reconnaître une chose à Luna, c'est qu'elle le connait par cœur. Chaque mot qu'elle lui crache à la figure, soigneusement choisi, est criant de vérité. C'est blessant, quelque part, de l'entendre ainsi lire en lui comme dans un livre, ça ne fait que lui renvoyer au visage le dégoût que sa propre personne lui inspire. Mais tout lui rebondit dessus comme une balle de caoutchouc, il nie tout en bloc parce que c'est ce qu'il sait faire de mieux. Laissant tomber quelques cendres de sa cigarette sur le sol, son sourire s'efface pour laisser place à une expression plus neutre. « Dans les hautes sphères, on nous apprend des tas de trucs ennuyeux, si tu veux tout savoir. Chier avec classe dans des latrines en or massif, être fondamentalement hypocrite, traiter les dames comme des princesses, devenir leur devoué chevalier servant, par exemple. » dit-il sarcastique, pour compléter le résumé véridique de Luna. Elle a raison, tout est superficiel dans cet univers d'opulence. De la poudre aux yeux pour cacher l'hypocrisie infâme de ce milieu qu'il a toujours trouvé tellement fade. « Toi au moins, tu n'es pas une dame, t'es juste une pécore qui ouvre un peu trop son claque-merde, alors grâce à toi ma conscience est tranquille. Je te remercie, petite fée. » ajoute-t-il d'une voix mielleuse, en lui offrant un nouveau sourire ravi, une fausse reconnaissance. Encore une fois, il ne peut se retenir de l'écraser sous son ego démesuré qui lui dicte de ne pas laisser cette femme dépasser les limites les plus élémentaires.

Pendant qu'il expulse toute la fumée de ses poumons, Luna s'installe à côté de lui tout en lui reprochant de rendre ses bébés malades, une réflexion qui laisse Reinar perplexe et lui fait tourner la tête vers elle, arborant un air surpris. « Quels bébés ? » questionne-t-il, incrédule. Il sait pourtant très bien de quoi elle parle, parce que c'est un sujet qui l'amuse particulièrement, cet amour disproportionné pour les végétaux. De son regard impassible, il toise la petite blonde échouée sur son épaule avec tout le mépris qu'il peut contenir. « Ah, c'est vrai, j'ai failli oublier que t'as un besoin obsessionnel de compenser l'infertilité que tu t'es infligée toute seule comme une idiote. Ce ne sont pas tes enfants, ce sont juste des plantes vertes, Luna. » Ses mots incisifs prennent la forme d'un virulent crachat de venin. Un dédain non contenu pour tout ce qu'elle a de plus cher au monde. Pour lui qui n'a pas eu de pitié pour le rosier du voisin d'en face, cette affection pour les plantes dépasse de loin l'irrationnel. Dans le fond, il respecte ça, mais ne peut s'empêcher de cracher sur tout ce qui représente l'univers de Luna. Appuyer là où il sait que ça fait le plus mal. Et sans retenue. Il serait presque tenté de lui demander si elle a donné des petits prénoms à ses charmants bébés, voir jusqu'à quel point elle est capable d'aller dans l'absurde. Pour une fois, il s'abstient de toute moquerie déplacée et passe un bras par-dessus son épaule pour la rapprocher de lui avec provocation. Il a compris qu'elle est gênée par sa cigarette, mais il ne se donne pas la peine de l'éteindre ni même d'aller l'abandonner dans le cendrier, car lui non plus, ne compte pas faire ce qu'elle attend de lui. « C'est le quotidien de mon camp, la triche. Tu ne devrais pas en être étonnée. » souffle-t-il près de son oreille, ses lèvres étirées en un petit sourire narquois, digne du pauvre type, du péteux arrogant qu'elle lui reproche d'être. « Ce serait bête, mais il faut bien qu'une clope me tue à ta place, puisque tu n'as pas le courage de le faire, à l'évidence. » Le sourire s'intensifie, vient s'ajouter un regard de défi. Il hausse un sourcil provocateur pour sa petite blonde, qui parle beaucoup, mais agit peu. Pour la faire taire, il achève son discours en écrasant ses lèvres contre les siennes, une douce trêve éphémère au milieu d'une guerre froide entre la belle et le monstre, qui ne se terminera jamais.

Tout le décor s'écroule brutalement autour de lui, en même temps que ses paupières se ferment pour s'abandonner à cet instant de tendresse inespérée. Rien n'est plus exaltant pour lui que de faire taire ce moulin à paroles, assécher le flot de haine qu'elle déverse sur lui sans modération. Il se délecte alors de ces quelques secondes de bref silence, les apprécie comme la dégustation d'un bon vin. Une saveur fruitée, un brin corsée, qui s'éclate sur ses lèvres et vrille ses sens enivrés par la bouche voluptueuse de la jolie blonde. Mais cette allégresse passagère est bien vite balayée par un rejet brutal qui l'expulse au bord du lit et manque de peu de l'en déloger. Il parvient à garder son équilibre, guère surpris de la réaction vive de la belle insoumise qui semble fière de sa fourberie. Lunatique, il n'existe pas de terme plus approprié pour décrire cette beauté fatale. Le geste est pourtant justifié, alors Reinar se fige et s'enferme une fois de plus dans le mutisme et l'inertie habituels. Il la toise avec ce regard lointain indissociable de sa personne, pendant de longues secondes interminables durant lesquelles ses doigts triturent nerveusement la cigarette allumée qu'il tient dans sa main, consumée lentement mais sûrement au gré de la fumée toxique qui s'en échappe. Il cherche à comprendre ce qui se passe dans sa tête, à déceler la moindre étincelle dans ses yeux d'émeraude qui trahirait ses pensées. Il n'y perçoit rien de plus qu'une épaisse couche de colère fracturée d'un sursaut de folie.

Un air à la fois innocent et contrarié plaqué sur le visage, ses yeux s'accrochent à son sourire énigmatique et se perdent dans la contemplation de ses traits gracieux. Un instant d'inattention fatal dont elle profite pour lui arracher sa cigarette meurtrière des mains et écraser l'extrémité brûlante contre le dos de sa main, sans ménagement. En une fraction de seconde, tous les muscles de son corps se contractent, et lorsque son cerveau reçoit enfin l'information, les nerfs de sa main s'enflamment. En même temps qu'il laisse échapper un cri de douleur incontrôlé, son visage impassible se déchire et cède à la violence de son geste, incapable d'opposer la moindre résistance contre cette brûlure virulente qui décompose sa chair et paralyse son bras tout entier. Dans un accès de rage, il perd le contrôle de ses mouvements et son pied vient percuter brusquement la tasse de café encore fumante qu'il avait abandonnée au sol quelques minutes plus tôt. La tasse roule bruyamment sur le plancher en même temps que le liquide noirâtre se répand rapidement sur le bois veineux, mais toute l'attention de Reinar reste braquée sur sa main meurtrie. Une sirène criarde hurle dans sa tête et met tous ses sens en ébullition, jusqu'à ce que le mégot disparaisse enfin et le libère de cette torture. Devant cette scène absurde, il est pris d'une envie soudaine de se lever et de gifler violemment la coupable, mais il prend une grande inspiration pour enfouir sa colère au plus profond de lui-même, et se rétracte. Sourcils froncés, des traits sévères déformant son visage, il concentre son regard sur la brûlure infâme qui défigure sa main. Ses dents s'acharnent sur sa lèvre inférieure, nerveusement. « T'es folle ou quoi ? » s'exclame-t-il en braquant des yeux assassins vers la blonde farouche. Une question qui n'attend pas de réponse, à l'évidence. L'espace d'un instant, il se demande même pourquoi il l'a formulée, et il se laisse aller à un rire nerveux, cynique. « Il faut te faire soigner, espèce de dégénérée. » Son regard empli d'animosité se pose sur le café brûlant étalé au sol, avec une pointe d'amertume. Dépité, bouillant de l'intérieur, il se retient de l'insulter, sa main intacte se refermant par-dessus sa blessure, comme pour cacher cette faiblesse passagère.

« Regarde ce que ta stupidité me fait faire. » ajoute-t-il en pointant la tasse vidée sur le parquet d'un geste du menton, sec et las. Avant même qu'il ait le temps de s'en rendre compte, la voilà déjà revenue à l'assaut, elle le chevauche avec provocation, féline, et lui ne peut s'empêcher un léger mouvement de recul alors qu'elle noie ses mains curieuses dans sa chevelure de feu. Elle doit certainement s'imaginer que son petit numéro de charme effacera son odieux forfait, mais Reinar n'est pas de cet avis et fronce les sourcils d'agacement lorsque le petit nez de Luna frôle le sien affectueusement. Le front marqué profondément de rides de colère. Malgré tout, il se laisse envoûter par ses prunelles de jade, ses mains se posent instinctivement sur les cuisses de la blonde, remontent lentement pour s'approcher de ses hanches. C'est un désir malsain qui lui effleure l'esprit, une envie irrépressible de broyer chaque parcelle de sa peau délicate entre ses doigts décharnés. De massacrer cette beauté trop attirante pour qu'il puisse trouver la force de se détacher d'elle définitivement. Ses doigts nerveux s'attardent sur le pull gênant, tirent légèrement sur l'étoffe épaisse avec un certain agacement. Il résiste difficilement à la tentation de la repousser violemment comme elle a pu le faire avec lui, la jeter au sol, la laisser se brûler et foutre en l'air son mignon petit pull dans des tâches de café bien noires. « Sache qu'à l'avenir, ce sont tes adorables plantes violettes qui me serviront de cendrier. » souffle-t-il à son oreille, avant qu'elle prenne les devants, le repousse et s'écarte de lui une fois de plus. Il laisse échapper un soupir, l'énervement non retenu, et se laisse tomber en arrière sur le lit moelleux, avant de fermer les yeux, chercher l'apaisement. Il évite soigneusement le regard de la blonde lorsque celle-ci lui expose les options pour la suite de la soirée. Silence. Réflexion. L'oreiller finit par s'échouer sur ses genoux, sorti de nulle part, il lance rapidement une œillade curieuse à la petite Luna plantée devant lui, impatiente.

« Et si aucune de tes options ne me satisfait ? » Désinvolte, il croise ses bras derrière sa tête, toise la jeune femme avec condescendance, pas décidé à bouger du lit ni même à lui laisser le plaisir de dicter sa loi. L'étincelle d'arrogance continue de danser dans ses yeux vides lorsqu'une idée germe dans son esprit aliéné. Peut-être qu'il serait allé se caler dans la baignoire avec son oreiller et sa serviette, sans broncher, si seulement elle ne lui avait pas écrasé ce foutu mégot sur la main et craché ouvertement sur son orgueil. Elle doit le savoir pourtant, à force. Reinar n'est pas disposé à accepter quoi que ce soit de la part d'une personne qui le piétine éhontément comme la carcasse vide qu'il peut être aux yeux du monde entier. « J'ai une meilleure idée. Je devrais peut-être te jeter du balcon, ça libérera une sacrée place. » L'humour dans ses mots se distingue à peine, écrasé par la froideur de son visage inexpressif. Un sérieux inébranlable dans la voix, une légère dose de lassitude aussi. Il écarte l'oreiller d'un geste agacé, et se lève du lit à son tour, pour attraper Luna par les hanches, l'enfermer dans ses bras. La soulever brusquement pour jeter son corps frêle sur son épaule, comme un vulgaire sac à patate, tout en s'assurant de la tenir bien fermement pour ne pas qu'elle tombe et se fasse mal. D'un pas lent, avec sa prisonnière sur l'épaule, il se dirige vers le balcon et s'approche dangereusement de la balustrade trempée par la pluie encore battante. « Alors, qu'est-ce qu'on dit ? “Pardon Reinar, je suis une vilaine fille qui mérite d'être punie.” Vas-y, répète. » Un brin de folie dans la voix, teintée de fausse gravité. Il se penche en avant pour lui faire frôler le vide, ses jambes dépassant du balcon, exposées à la pluie torrentielle. La menace de la lâcher n'est pas réelle, mais les sensations authentiques. Et la tolérance de Reinar, particulièrement limitée.

Au bord du vide, le vertige s'installe. Dans sa folie, il se sent pousser des ailes imaginaires et se penche toujours plus pour embrasser la mort. Ses jambes parviennent à trouver un équilibre parfait, soutenu par la balustrade, mais vulnérable au moindre souffle qui les ferait tanguer du mauvais côté du balcon et les emporterait tous les deux dans le gouffre de la désolation. Pourtant, il ne peut s'empêcher de rire avec allégresse, jouir de cet ascendant repris trop facilement, d'un coup de baguette magique. L'effet terrifiant d'un sortilège démoniaque dont lui seul connait les secrets. Ses pupilles démentes, empreintes d'une curiosité malsaine, balayent le bas de la rue noyée par la pluie torrentielle qui ne s'est pas arrêté un seul instant depuis le matin. L'envie de s'y jeter à corps perdu le traverse en un éclair, en même temps que son instinct de survie lui dicte de s'en éloigner le plus possible. La démonstration parfaite du paradoxe exubérant qu'il incarne de tout son être, partagé entre la vie et la mort, comme le pauvre chat de Schrödinger enfermé dans sa boîte obscure. Son équilibre pourtant perturbé par l'ajout d'une nouvelle inconnue à l'équation, la belle Luna qui chamboule tout l'ordre établi dans son cerveau, fout le bordel dans les petites cases de son tableau périodique parfaitement rangé. Plus elle prend d'importance, plus il veut la détruire. Plus il l'aime passionnément, et plus il la déteste férocement. Elle amplifie son paradoxe, nourrit sa folie, à cause du simple crime de s'être maladroitement immiscé dans sa vie ébranlée au mauvais moment.

« Tu n'as pas eu de remords la dernière fois, je ne vois pas pourquoi j'en aurais. » répond-il de sa voix déformée, à la pauvre blonde qui se voit sans doute déjà morte dans les bras de son équilibriste fou. Il refaçonne la réalité et la confond avec le virtuel, son esprit emprisonné dans les rouages du Darwin's Game. Il abolit toutes les barrières qui séparent le jeu et la vraie vie, allège la menace qui pèse sur eux. Alors que Luna ne semble pas prendre ces meurtres virtuels au sérieux, lui a déjà pris conscience depuis bien longtemps de l'impact que chacune de ses morts a eu sur son existence. Un compteur qui le rapproche lentement mais sûrement de sa tombe. Si elle croit pouvoir jouer impunément avec sa vie, il s'octroie lui aussi l'autorisation de s'amuser avec celle de la petite blonde, la faire flirter avec la mort pour lui faire goûter à cette adrénaline dont il ne peut plus se passer. Alors il relâche légèrement la pression, la fait tanguer dangereusement pour amplifier la terreur, l'effroi illusoire qu'il s'amuse à injecter sans modération dans l'esprit dérangé de sa belle sauvage. « Luna l'intrépide serait-elle effrayée ? » lui crache-t-il au visage, provocateur, alors qu'il détecte les premiers tremblements du petit corps chétif qu'il tient fermement entre ses bras. Il n'attend en réalité ni excuses ni suppliques, il cherche seulement la satisfaction immense de voir Luna capituler devant la menace. Le besoin de la soumettre à sa volonté, comme n'importe qui d'autre. Lui rappeler qu'il est le mâle alpha, celui qui lui fait courber l'échine et lui impose sa loi. Pour ajouter davantage de dramatique à la pièce, il se penche encore plus dangereusement par-dessus de la balustrade, d'un geste brusque, coinçant sa jambe entre les barreaux pour maintenir l'équilibre. « Tu n'as aucune raison d'avoir peur, ma puce. Regarde toute la flotte qu'il y a en bas, ça devrait amortir ta chute, avec un peu de chance. » Sa voix se veut douce et rassurante, pour atténuer l'absurdité de la scène, alors qu'il laisse entendre qu'il va la lâcher pour de bon. Les bras frêles accrochés à son cou par instinct de survie lui apportent l'ultime satisfaction qu'il attend, et il ne peut réprimer un sourire mesquin devant ce spectacle jouissif. Il appose alors la touche finale, dans un souffle, le visage à nouveau fondu dans la neutralité totale, le ton glacial. « Et dans le pire des cas, tu ne manqueras à personne. » Un pur mensonge habilement dissimulé derrière un crachat de haine immodéré. Elle lui manquerait atrocement, et pour cette raison, s'il devait la balancer par-dessus bord, il s'y jetterait probablement avec elle.

Doucement, il recule et pivote sur lui-même, toujours maître de ses mouvements malgré le gouffre sans fond qu'il vient de frôler. Le col de sa chemise et ses cheveux roux sont trempés par la pluie, comme Luna qu'il a failli balancer par-dessus la balustrade, mais qu'il repose délicatement sur le sol froid du balcon. Il a obtenu le résultat qu'il voulait, alors il ne lui fera pas subir davantage cette folie. Il ne relâche pas pour autant son étreinte sur elle, la garde prisonnière de ses bras pour marquer la possession. Le sale type qu'il est ne peut pas envisager que sa jolie petite blonde lui soit retirée d'une quelconque façon, malgré toutes les crasses qu'il lui fait subir à longueur de temps. Pendant quelques secondes, il la serre contre lui pour lui faire oublier son vilain geste. Ils sont quitte maintenant, chacun marqué par l'autre de différentes façons. Lui la main, elle l'esprit. C'est ainsi qu'ils parviennent encore à s'accommoder l'un de l'autre, en entretenant soigneusement l'équilibre de la terreur qu'ils s'infligent. La pression qu'il exerce sur le petit corps de la blonde diminue, il recule pour pouvoir observer son joli visage de poupée brisée. Les mains posées sur ses épaules, il la pousse à reculer à son tour, pour la coincer entre lui et la vitre qui les sépare de l'intérieur chaleureux du studio. Ses mains glissent lentement le long de ses bras pour rejoindre celles de Luna, emmêler ses doigts aux siens délicatement, sans rien laisser paraître de plus que les flammes moqueuses qui dansent au fond de ses pupilles. « Ma connerie ira dans la baignoire, mon immense ego restera sur le balcon, et moi je me contenterai du parquet, si cela te convient. » lâche-t-il dans un souffle, reprenant les termes qu'elle a employé lorsqu'elle lui a listé ses options. « Mais il faut que tu me nettoies le sol que tu as bêtement sali, d'abord. » conclut-il, en même temps qu'il dépose un baiser furtif sur le bout du petit nez de Luna, en soulignant le fait qu'elle est responsable du café renversé sur le sol. Responsable de tous leurs problèmes, et même de ce qu'il vient de se passer, comme si elle seule était à l'origine de la gangrène qui les bouffe voracement. Comme si lui était le saint qui lui pardonne tous ses péchés dans son immense mansuétude.

Les doigts décharnés se referment sur les petites mains chétives de la blonde, pendant que son esprit se perd quelque part au fond de l'émeraude terni de ses prunelles vacillantes. Une satisfaction malsaine et inavouable, que de voir une si jolie rose se faner et perdre tout son éclat au contact de l'acidité de son épiderme. Il réprime un frémissement euphorique devant ce spectacle affligeant, fier de son abominable fourberie. Fier d'être si répugnant. Il se sent soudain assailli par le dégoût, un sentiment inexplicable qui lui broie les tripes lorsqu'il voit cette Luna si abattue, le résultat de la cruauté sans bornes qu'il ne parvient à contrôler d'aucune façon. Pendant qu'il se perd dans la contemplation, un essaim bourdonne dans le vide sidéral de son crâne rongé par la gangrène, perturbe son calme, lui fait triturer nerveusement la peau délicate de la petite blonde. Avant de se disperser brusquement et le ramener à une réalité cruelle dont elle ne semble pas se rendre compte. Une vie. Une seule pauvre vie trop fragile et trop précieuse pour être gâchée si connement. Le Darwin's Game, une alternative pour tous les fous qui aiment à se croire invincible lorsqu'ils renaissent de leurs cendres après chaque mort, comme si rien ne peut les vaincre définitivement. Il se crispe, se mord la lèvre, fait monter d'un cran la pression de ses mains efflanquées sur celles de Luna. « Ce n'est pas juste un jeu. Quand il ne te restera plus qu'une seule vie, ce ne sera plus un jeu, pauvre idiote. » L'agacement se lit aisément dans son regard, l'impatience dans sa gestuelle. Il en a déjà trop perdu, des vies. Il craint que ce soit la même chose pour Luna, et inexplicablement, il angoisse à l'idée de n'avoir pas encore trouvé l'emplacement de son tatouage pour s'en assurer. Cette rose épineuse qu'il méprise tant, mais la seule encore capable d'injecter une pincée de gaieté dans sa carcasse souillée par le désespoir. Les mots se coincent dans sa gorge, râpent sa langue et font grincer ses dents d'agacement. Il ne supporterait pas qu'elle meure définitivement à cause de ce simple et stupide jeu qu'elle a pris trop à la légère. Parallèlement, il se surprend à imaginer qu'il tirerait un plaisir malsain à la regarder agoniser sous ses yeux. Tout un tas de pensées contradictoires qui se chevauchent dans son esprit et le rendent malade.

Luna la belle se défait de son emprise en un clin d'œil et s'éclipse sous son nez, sans qu'il ne tente de la retenir. Il la laisse disparaître dans les méandres de sa jungle verdoyante et se contente d'un pas pour s'engouffrer à l'intérieur, refermant la porte coulissante derrière lui. Ses pupilles tremblantes balayent du regard le petit studio, s'arrêtent sur le chaos laissé par la tasse de café échouée négligemment sur le sol. Dormir sur le parquet, quelle sombre connerie. Jamais il ne se réduirait à une telle médiocrité, surtout pas devant les yeux moqueurs de la belle effrontée. Il connait trop bien les mécanismes de son esprit de gamine, suffisamment pour savoir qu'elle lui cède toujours. Pauvre fillette vertueuse incapable de lui refuser la chaleur de son lit malgré tous les efforts surhumains qu'elle semble déployer pour éloigner la gangrène de son foyer. Sa main chope la serviette utilisée quelques minutes plus tôt pour sécher ses cheveux à nouveau trempés, puis il l'abandonne en boule sur le sol, au milieu du liquide noirâtre qui recouvre le parquet. Envahi d'une soudaine fatigue, il laisse tomber lourdement sa carcasse éreintée sur le lit moelleux et profite du calme en attendant que la boule de nerfs revienne de sa salle de bain, les yeux rivés sur la brûlure encore douloureuse de sa main meurtrie. Le squelette figé d'effroi devant cette balafre repoussante, son regard se braque sur les plants de Purple Haze à proximité. Des sales plantes tellement laides qu'on leur vomirait volontiers dessus. Il y foutrait bien le feu aussi, le zippo en argent échoué quelque part au fond de la poche de son vieux jean se faisant soudain particulièrement attrayant.

Luna réapparaît comme par enchantement, il daigne tourner la tête dans sa direction tandis qu'elle ne lui accorde pas même une œillade furtive, préférant porter toute son attention sur sa verdure envahissante. Le reproche l'effleure à peine, la comparaison à une plante dont il ne connait même pas les propriétés ne l'affecte pas, alors il se contente de la suivre du regard, elle qui papillonne d'une fleur à l'autre avec une légèreté enfantine. La candeur qui s'accommode pourtant d'un venin virulent et de mots assassins à son égard. « Chaussette sale, ce sont exactement les mots que je cherchais pour te décrire. » répond-il en sachant qu'elle ne l'écoute probablement déjà plus. Soudain pris d'une envie irrépressible de donner des coups de pieds dans les pots de fleurs pour briser le petit cœur de leur pauvre mère désespérée, lorsque celle-ci crache éhontément sur tout ce qui a fait sa plus grande fierté, une fois de plus. Un chimiste de pacotille. Un pauvre type qui a bousillé sa vie. Un sale péteux qui se prend pour un génie. Beaucoup d'expressions différentes pour en arriver toujours au même point, tourner autour du pot dans lequel se développent les germes de son échec cuisant. Comme d'habitude, il se défile face à la vérité, balaye sèchement les paroles de Luna pour oublier sa propre médiocrité. « Sérieusement, y a pas un bouton off quelque part pour arrêter le moulin à merde qui te sert de bouche ? » lâche-t-il d'un ton acerbe, avant de se relever et jeter négligemment sa chemise sur le premier Yucca à sa portée. Un jour il craquera et finira par frapper cette idiote insupportable, il le sait, et cette simple idée l'effraie. Céder à la violence serait certainement la pire connerie qu'il pourrait commettre. Le geste proscrit qui les détruirait tous les deux définitivement, anéantirait leur équilibre branlant. Son regard se perd dans celui de la jolie poupée engloutie sous sa couette, pendant qu'il tente de chasser ses pensées noires de son esprit aliéné. Ses traits empreints d'une austérité devenue habituelle chez lui, il la gratifie d'une grimace exaspérée, avant de s'écraser de tout son poids sur lit dont il fait hurler les ressorts dans un grincement agaçant.

« Ferme les yeux si tu ne veux pas voir ma sale gueule. » Pour agrémenter le ton ferme et piquant, il tire sèchement sur la couverture, prend possession de tout l'espace disponible en emprisonnant Luna dans son étreinte corrosive. Le monstre déchaîné anéantit le dernier rempart d'un simple coup de caboche pour s'abandonner une fois de plus à l'allégresse qui enchante ses nuits les plus noires. Le parfum enivrant de la blonde fait couler dans ses veines une ivresse délirante qui le consume à petit feu, alors que ses lèvres commencent lentement à tracer un chemin sinueux le long de son cou dénudé. Pour le reste de la nuit, il oublie tout le dégoût que cette sombre conne lui inspire, balaye toute la contrariété qu'elle a pu provoquer d'un revers de la main pour consumer son être au contact brûlant de sa peau contre la sienne. Il empoisonne son épiderme de baisers fiévreux pour mieux y enraciner son affreuse gangrène impérissable. Même dans son accès de folie, il continue de chercher le foutu tatouage qu'elle cache beaucoup trop bien, le compteur de la pauvre Luna qu'il tient absolument à garder en vie pour continuer d'infecter sa misérable existence. Le but principal de sa conquête grisante et tumultueuse qui continuera jusqu'à ce qu'il succombe finalement à l'étreinte de Morphée.

Avant que l'aurore n'esquisse les premières lueurs du jour, dans le silence total et l'apaisement qui imprègnent les murs du studio, il s'échappe discrètement de la couverture pour s'assurer de ne pas réveiller la créature endormie, rassemble ses affaires encore trempées par la pluie de la veille, et disparaît de sa vie de la même manière qu'il y était entré, tel un spectre nocturne.