(▽) Elle a trouvé refuge dans un petit studio dans un immeuble pas très clean et fréquentable du South Side. Bordel de son état, envahi de plantes en tout genre, c’est une jungle de vert et de couleurs qui pètent les yeux. L’écosystème de sa vie, les espèces qu’elle a fait naître à force de les trafiquer. Professeur foldingue des plantes.

(▽) Sans mère, des mecs à foison dans la maison, son père et ses frangins. La seule fille que l’on considère à terme comme un mâle, à couettes et jupette à défaut d’avoir des couilles. Luna, c’est la candeur même, planquée sous des attitudes de mec. Qu’on la prenne pour une de ces chieuses fragiles et pleurnichardes, c’est une erreur commune qu’elle entretient avec plaisir. Quand les autres jouaient  à la poupée, elle perdait ses dents de lait sur des terrains de foot, dans des bastons folles dans le salon de la maison. Du sang sur le tapis, et des éclats de rires à s’en péter les côtes.

(▽) Petite amoureuse des plantes et de la nature, vénérée chlorophylle à laquelle elle a voulu rendre hommage en entamant des études de botanique. Biologie végétale, rien de bien stimulant pour ceux qui aiment piétiner le gazon et les tulipes de mamie. Un terrain de jeu à foison pour elle, sortie première de sa promo avec les honneurs de ses professeurs. Elle connait les plantes comme on connait l’alphabet, la chimie qui les sublimes et peut les rendre nocives.

(▽) Un petit ami que l’on idolâtre au point d’en perdre son cerveau. Luna, lunaire devant les beaux yeux de son mauvais garçon. Elle n’a pas réfléchi avant d’ouvrir ses cuisses, amoureuse à en crever, elle a cédé. Sans pudeur ni morale, un soir où la défonce mentale à coups de joint a fait son œuvre, sur la banquette arrière d’une Chevy garée en urgence sur le bas-côté d’une route de campagne. Les vaches en témoin de la destruction qui s’amorce. La maladie qui infecte et que l’on aperçoit trop tard. A cause d’un instant de plaisir,  Luna a pourri de l’intérieur. Infanticide, elle ne peut plus porter la vie, comme une blague pour se moquer joyeusement de sa bêtise de femme fragile.

(▽) Obsédée par son anomalie, elle perd facilement les pédales quand elle se retrouve face à un bambin qui gazouille joyeusement, ou face à une de ces baleines prête à exploser à cause du marmot qu’elles portent. Il lui est arrivé de voler un de ces machins baveux de sa poussette. Elle a tenté au mieux de le cajoler, rassurer la marmaille hurlante avant de la jeter dans une poubelle à proximité. Paniquée et soudain prise de l’envie folle de fracasser le machin hurlant contre un mur. Le déchet de sa vie qu’elle a abandonné sans un regard en arrière, repartant de sa démarche nonchalante .

(▽) Elle cultive avec l’adoration d’une mère des plants cannabis aux fleurs violettes. Sa lubie, sa dévotion. A défaut de pouvoir aimer un enfant, elle transfert ce manque sur ces jolies plantes qui lui retourne le cerveau. Symbole d’une vie fauchée avant d’avoir commencée, la prunelle de ses yeux. Chanvre  à la couleur exotique, exhausteur d’existence morne, l’Hendrix végétal dont elle ne pourrait plus se passer et qui lui offre la sensation d’être en vie, entière comme toutes les autres. Tout simplement.

(▽) Elle emmerde profondément la gente féminine porteuse de mioches. Elle les déteste, toutes autant qu’elles sont. Jalouse ce qu’elles possèdent, et ce qu’elle n’aura jamais. Ca exacerbe ses envies folles, le sadisme à fleur de peau qui se réveille lorsqu’elle se sent trop inutile. Elle rêve, de forger le féminin sur son modèle, toutes stériles, bonne à jeter. Comme elle. Elle rêve d’être un jour à l’origine de l’extinction de la race humaine. Délire accroché à son cerveau, elle trafique ses plantes chéries, mélange les essences et s’improvise chimiste pour trouver à elle seule, le composé magique. Contraceptif destructeur, de l’acide qui rongera le système reproducteur de l’intérieur. Toutes comme elle, pour qu’enfin elle puisse trouver sa place. Qu’elle s’unisse aux autres dans une même souffrance qui deviendra réjouissance à ses yeux..

(▽) Elle a quitté l’Australie peu de temps après sa thèse. Sur la promesse d’un boulot qu’elle n’a gardé que peu de temps. On l’a foutu comme préparatrice en pharmacie, alors qu’on lui avait dit qu’elle serait en tête de recherches. Un beau mensonge qui l’a laissé paumé dans les rues de Chicago. Le kangourou largué qui apprend à se débrouiller seule.

(▽) Plus à l’aise avec les plantes et les bestioles qu’avec les êtres humains, Luna souffre d’agoraphobie. Elle fait de son mieux pour supporter les présences autour d’elle, Elle fait de son mieux pour supporter les présences autour d’elle, se montre pétillante et exubérante, mais ça la bouffe. Paranoïa en devenir, crises d’angoisse qui se changent en crises de larmes hystériques lorsqu’elle s’enferme chez elle. Névrose qui la rend agressive, la toucher sans qu’elle s’y attende revient à se prendre un pain dans la tronche. Sa confiance en l’espèce humaine est une brindille rachitique qui refuse de grandir.

(▽) On l'a dit perché, à défaut c'est à cause de son bébé plante qu'elle cultive, et qu'elle fume à s'en chopper un cancer des poumons. Sa drogue, à elle, la seule qu'elle consomme. Ca calme ses angoisses, la rend légère. Cloisonne ses névroses pour mieux les lui balancer à la figure quand elle redescend sur terre. Atterrir de la lune pour mieux se prendre la gravité dans les pieds. Ca la rend mauvaise, d'être privée de ses feuilles. Un peu violente aussi parfois.

(▽) Les lois qui se votent, détruisant un peu plus la liberté des joueurs. Les manifestations qui s'amoncèlent pour maintenir des libertés virtuelles et réelles, Luna les suit. De loin. Sur sa planète, elle n'a jamais pris par à la politique, ne cherche pas à s'y intéresser. Elle suit du coin de l'oeil l'évolution de ces événements, mais malgré elle, elle a peur. Peur que le Darwin's Game disparaisse. Se fasse tuer par tout ce qui peut se dresser sur sa route. Les manifestations qui tournent au massacre, ça la rend malade. S'insurger de l'intérieur sans avoir le courage de faire quoi que ce soit. Chicago change, et la blondinette, n'aime pas ce qui se profile derrière tous ces désordres.