Les deux yeux du petit Sephy s’endurcissent à mesure qu’ils se perdent dans le céruléen des mouvances d’une eau au calme violé par les relents du navire. l’enfant est perturbé, esseulé. Il repense à sa vie segmentée; son bonheur poussiéreux qui s’émiette au fil des tornades et des luttes effrénées. Le corps saccade ; les veines palpitent ; le sang parcoure. Mais le cœur n’y est plus. La mine est triste ; dévastée ; égueulée de cicatrices du passé. Des plaies béantes qui ne respirent plus sauf de par les pores calcinés de sa peau laiteuse. l’apparence est de trouble. Et oui les mirettes assoiffées d’une tristesse incommensurables se perdent dans la houle des abysses du diable.
l’horizon est infini. Et le Sephy repense à ses erreurs ; ces avidités inavouables. Cette cage dorée qui marque sa dépouille comme on marque les bêtes au fer en fusion. l’épiderme d’albâtre est à peine ouaté de quelques faibles gouttes d’une mer de pixels qui se renouvelle sans cesse. L’enfant s’isole à la proue du bateau. Il tend les doigts écartés vers l’océan qui l’embastille.

– Ça serait fascinant à étudier si on ne risquait pas d’y laisser notre couenne. que rugit la tigresse qui tient à peine aux eaux troubles et sauvageonnes à ses bords. Ses cheveux sont noirs et ses courbes d’or. La femme se redresse. Elle a les mirettes sombres de pensées obstinément évertuées dans l’hécatombe. Elle est perdue comme lui ; égarée dans les décombres d’un océan qui se joue d’eux, qui se gausse de ces regards qui brillent. Elle approche du faible Sephy en quête d’une erronée réponse qu’il devrait avoir mais que lui n’a pas. Non il n’a rien sinon le souvenir de sa défunte maman. Sa petite maman. Ohé cap’taine ! Ce glitch est une connerie. On ne va pas tourner en rond jusqu’à crever de soif et de faim. Même si on pourra toujours se manger entre nous après. La chaire humaine a un goût de volaille. Enfin il paraît, hein. J'aurais plus parié sur un semblant de porc. Après tout, nous sommes plus proches génétiquement d'eux. Mais bref, personnellement, j’en ai jamais mangé. qu’elle lui dit. Mais lui n’a pas le coeur à rire. Il n’a plus le rire aux lèvres depuis qu’il est sous assistance respiratoire. Celle d’un deuil qui lui ruine le crâne. Il a besoin. Oui le petit Sephy a besoin de ce spleen que lui procure un bon joint ; comme ceux qu’il a l’habitude de consumer contre les tôles froissées d’une usine désaffectée. Là-bas dans les champs de batailles et d’épaves fumantes ; cette terre sauvage, indomptable, infâme qu’il a domptée avec Shea. Cet amas de gravas où il se perd à la tombée de la nuit ; les étoiles et les prunelles les yeux dans les yeux. Les questions sans réponses qui frappent et fouailles ses cieux. Alors le petit Sephy au jardin des rêves éventrés se contente de ruminer ses sombres pensées. Il aimerait tant qu’elle s’évade avec cette eau trouble ; avec ce piège double.

– J’préfère m’transpercer le cœur plutôt que de manger l’un d’entre nous. Et t’en pis pour les vies. oui t’en pis pour les vies. Les vies imprimées sur son bras qui ne représentent plus rien ; sinon le sablier qui lui indique le temps qu’il lui reste à souffrir avant la rédemption par la perdition. Y faudrait qu’on essaye de piéger le jeu, en lui faisant croire qu’on repart. Mais on doit atteindre l’île. Mais déjà les lueurs d’étoiles de rêves disparaissent de ces deux perles céruléennes et cendreuses. La poussière coule sur ses pommettes. Car il a peur, l’enfant. Il n’a pas peur de crever ici, aujourd’hui ; mais il a peur de ne jamais plus revoir sa vie. De tourner en boucle ; en boucle ; en boucle. Jusqu’à en omettre les traits de sa sœur tant aimée. La silhouette de sa petite maman décédée. Oui Sephy a peur. Peur d’oublier. Peur de rêver. Peur de périr. Mais il a encore davantage peur de penser. C’est possible tu penses ? parce que lui n’a plus de réponse ; plus de raison. Simplement un souffle de vie pour endurer.