Jerzy presse faiblement le bouton entrer. Ça fait une journée entière qu'il ne s'est pas connecté; une journée entière qu'il n'a pas pu se droguer à ce jeu de malheur. Connexion, qu'il y a marqué sur l'écran, et il y est. C'est une bouffée d'oxygène, presque une renaissance. Il se voit revivre ici. Ses doigts viennent se poser à sa ceinture, là où pend péniblement sa batte de baseball. Il attrape le manche, le serre au point où ses jointures en deviennent blanches et il sourit. Elle est là, elle aussi. Gasoline la prend et la pose sur son épaule avant de commencer à marcher. Son regard vagabonde alors qu'il essaye de se souvenir où il se trouve. Il sait qu'il est mort. D'ailleurs, il sent encore l'impact de la balle dans son crâne. Sauf qu'il n'a aucune idée de l'endroit où il est. Merde, qu'il jure dans sa barbe, puis il hausse les épaules. C'est une nouvelle aventure qui s'offre à lui, une opportunité d'élargir ses horizons. De toute façon, Gasoline n'a pas de QG. Gasoline vole au gré du vent. Il est le solitaire, le soldat inconnu au bataillon. Il n'est pas ESHU. Il n'est rien d'autre qu'un homme meurtri, brisé par les années qui ont passées.

La chaleur est presque insoutenable et le cinquantenaire se retrouve obligé de retirer sa veste qu'il rentre dans son sac à dos. C'est presque difficile de se dire que dans le monde réel, il fait un froid glacial. Il passe une main sur son front mouillé par la sueur. Il n'a pas d'eau dans son sac et il sait qu'il va vite se déshydrater mais il n'a pas le choix. Gasoline continue son chemin alors que les premiers immeubles apparaissent devant ses yeux. Il sait désormais où il est. L'homme ne sait pas s'il doit être soulagé ou déçu et, finalement, il hausse simplement les épaules, comme pour se répondre à lui-même et se dire que ça n'a aucune importance. Il longe les immeubles, conscient qu'il n'est probablement pas seul. Quelques minutes, Gasoline se rend compte qu'il n'est effectivement pas seul. Il se retrouve propulsé à terre, un homme au dessus de lui qui cherche visiblement à le tuer. Sa batte de baseball quitte ses mains et il frappe. Il n'a plus aucune notion, il sait juste qu'il faut frapper. Tuer ou être tué, que le cinquantenaire se répète en boucle. Sans qu'il ne comprenne, lui et son adversaire sont de nouveau debout et leurs lames sont sorties. Les métaux se touchent et le bruit résonne, encore et encore, jusqu'à ce que Gasoline n'enfonce sa lame dans la peau de celui qui l'a attaqué. Le corps disparaît presque aussitôt alors que le vainqueur soupire de soulagement et passe une main sur son visage ensanglanté. Il pense être tiré d'affaire mais, rapidement, il comprend que ce n'est pas le cas. Le sol se met à bouger sous ses pieds et des pierres commencent à se détacher des immeubles autour de lui. Son regard croise celui d'une femme qu'il ne connaît ni d’Ève, ni d'Adam, et il n'attend pas une seule seconde de plus pour se mettre à courir.