+(▽) Jill et David Lynch sont assis à la cime des platanes qui bordent le jardin. "Les platanes de Central Park", dit David avec un sourire, tout en versant le thé d'un samovar dans une délicate tasse en porcelaine. "Respire, Flea. Il faut continuer à respirer. Pas étonnant que tu te sentes si mal." Tu entreprends d'escalader l'arbre pour rejoindre tes parents. Les feuilles te gênent. Trop denses. Trop étouffantes. Une couleur. Une consistance. Un goût. piquant et acide. Onctueux et écoeurant. "Continue à respirer", te souffle la voix de ton père. Et ne baisse pas les yeux. Tu comprends ce qu'il veut dire. Ton ventre est en train de gonfler. Des vers multicolores épais comme des doigts grouillent déjà dans tes intestins. Plus gros et plus nombreux à chaque instant. "Tu n'aurais pas dû." Quelques part au-dessus de toi, dans le feuillage, ta mère pleure. "Flea, tu n'aurais pas dû toucher à ce sandwich. Tu aurais dû dire non. Il ne faut jamais se fier à un homme au pantalon propre".   (▽) Les ténèbres t'écrasent. Un. Perte de l'équilibre. Deux. Hyperacousie. Trois. Crise d'anxiété aiguë. L'adrénaline bat sourdement contre tes tempes alors que tu t'écorches les doigts aux aspérités de la roche. Le vacarme dure l'espace d'une éternité. Rester assise dans la vase et compter. 1. 2. 3. Paupières closes. Lèvres entrouvertes avant d'oser relever la tête et d'affronter la vérité. Un éclat de rire écorche ta gorge. Les lames du sanglot roulent dans ta poitrine dans un écho tellement sinistre que tu es prête à te crever les tympans. Et maintenant ? Tu fais quoi ? (▽) La combinaison de survie est suspendue sous les poutres du garage. Dans ton coffre, s'entassent joyeusement bottes de spéléologie, un masque de plongée, une paire de palmes, un régulateur et une lampe en cuivre équipée d'un réflecteur en verre rayé. Elle contient un double réservoir où l'acétylène est produit avant d'être conduit vers le réflecteur où la combustion produit une lumière vive. Tes doigts s'égarent sur le tissu en quête d'une sorte caillou gris, gros comme le poing. Carbure de calcium. "Attention à cela. Ce n'est pas du nougat, Psyche. Il ne faut surtout pas le toucher et encore moins le mouiller. C'est ce qui libère le gaz." L'espace d'un instant, tu crois voir ton père, ce grand explorateur des fonds et des sommets. Tu te demandes comment il peut être là quand son cadavre indique le chemin aux alpinistes, non loin du ressaut Hillary, au Népal.[/b]  (▽) Le faisceau glacé de ta lampe frontale vient balayer tes mains aux doigts marbrés de violet et de blanc. Premier symptôme de l'hypothermie. Les myoclonies ne dureront pas. Tu roules le papier cellophane dans ta paume. Il ne s'attendait pas à te trouver là et cette entrevue l'a visiblement secoué. Tu ne lui fais pas confiance. Un détail qui t'échappe agace ton esprit comme la langue une dent gâtée. Tu sais qu'il reviendra seul. Cette fois, pas de secours pour toi. On te retrouvera, comme ton frère, et on en conclura un accident. (▽) "Ce n'est pas du nougat, Psyche ! Combien de fois il faudra que je te le..." Tu ouvres brusquement les yeux. Ce tunnel, encore. La fin du rêve se désagrège alors que tu écoutes ton coeur battre contre tes côtes. Ton T-Shirt est toujours noué autour de ta cuisse en un garrot précaire. Peau moite, tachycardie. La situation pourrait être pire. Les petites victimes pourraient être avec toi.(▽) "Qu'est-ce que tu fous, salope ? Hein ?" Il martèle, au dessus de ta tête. Il te dit qu'il te voit. Son souffle devient saccadé. Il se masturbe ou fait semblant. Ton ventre n'est plus qu'une nasse à la pensée de ce qu'il a pu faire à ces petites filles. De la salive ou des larmes roule à travers les pierres pour venir s'écraser dans l'eau. Ce n'est pas du sperme même s'il voudrait te le faire croire. Pour te torturer. (▽) "Dis moi ce que tu fous ou je descends !" Silence. Il ne peut pas te rejoindre. Il n'a aucune chance de t'atteindre. Tu vas le battre à son propre jeu. Sortir les piles de sa lampe frontale. Placer la recharge de gaz. Délier les cordes de parachute - parce que ça peut toujours servir, Flea, Combattre la nausée et de faiblesse. S'écorcher les phalanges sur le briquet. Blast (▽) Le soleil s'est couché et la vallée retient son souffle. L'écho lointain du tonnerre roule entre les tours. Des lourds coupeaux de cendres planent bas. Des oiseaux noirs, huileux de pétrole et de charbon s'attroupent à l'horizon. Papa contemple le ciel avec émerveillement "C'est ce qu'on appelle une tempête ! ". Assise à quelques mètres, tu trembles de froid. Jamais tu ne t'es sentie aussi mal - même après cette fameuse cuite en 2009, dans un troquet de Hanoï où le barman avait voulu te tuer avec un cocktail de sa composition. Les autres plongeurs -démineurs de ta section, t'ont traîné sur le bateau pour te faire connaître le plus joli lavage d'estomac de l'histoire de l'US Navy. Eau croupie, électricité et viande grillée. Le mélange te soulève l'estomac d'autant que les larves dans ton ventre se sont multipliées au point de te comprimer les poumons.(▽) "Police !" Tu sens des mains sur toi, qui essaient de te déplacer. Suspendu à une grosse chaîne juste au-dessus de ta tête, il y a un gigantesque globe lumineux. Un homme équipé de crampons et d'un harnais d'alpiniste se balance d'avant en arrière. A chaque oscillation, il descend un peu plus vite et un peu plus bas. Tu tends la main pour le repousser. On te caresse les cheveux. " Ca va aller chef, vous allez vous en tirer." (▽) Tu ouvres les yeux. A environ trente centimètres de toi, une paroi défile lentement. Calcaire, tapissée de fougères et d'un dépôt verdâtre. La lumière tombe du ciel, aveuglante."Le nougat, ça a marché. Du feu de Dieu, hein ?" Sur la civière, ton père te souris.