Drathir ₪ Astrid

Des hommes ? Pas besoin d'eux !

GleekOut!

C’était la première fois qu’Astrid allait sortir depuis qu’elle était revenue d’entre les morts. Cela faisait maintenant sept mois qu’elle était sur le sol américain, mais les rues de Chicago n’avaient pas entendu son rire depuis plus d’un an et demi maintenant. Suédoise, elle a eu beaucoup de mal à se faire à la vie Américaine, cependant, une fois acclimaté : elle s’est découvert un nouvel environnement où régnaient une certaine débauche flirtant à la limite de l’indécence. Le terme ‘party animal’ pouvait s’appliquer aisément à la demoiselle qui à écumer les bars et les boîtes de nuit avec ses amis, puis avec ses hommes. Comment retrouver le sourire, comment faire comme si rien n’avait changé alors qu’elle n’était plus la même. Nue devant son miroir, ses yeux caressaient les brûlures de son bras gauche, elle avala sa salive. Il suffisait de quelques coups d’œil pour qu’elle regrette le corps de déesse qu’elle avait avant. Avec sa peau opaline, sa chevelure brune et ondulée, ses yeux bleus issus tout droit des glaciers de Suède : elle en avait fait tourner des têtes. Aujourd’hui, elle ne se sentait pas aussi confortable. Parce que ce qu’elle regardait ce n’était pas elle. Ce n’était pas Astrid… Si Nightingale se moquait de cela, assumait son corps de guerriers : le militaire n’assumait pas ces balafres. Heureusement, son minois avait été épargné. Seuls de profonds cernes marquaient ses traits. Max pointa le bout de sa truffe tout en pleurant.

« Eh bah mon grand, ne pleure pas, je suis là et puis il ne va pas tarder ton maître. »

Max n’était pas rentré dans la chambre, mais le soldat savait qu’il était derrière la porte. Elle se sentait en sécurité quand il était là. Nul doute qu’il donnerait sa vie pour la protéger. Socrate quant à lui était sur son arbre tel un pacha. Ouvrant sa penderie, elle répétait les paroles de son amie.

« Eh beauté, aux dernières nouvelles il n'y a que ton bras qui est faux, pas tes seins, alors fait péter le décolleté. »

Voilà ce que Drathir lui avait dit. Rien d’autre. Le problème : son décolleté n’avait rien de sexy puisque strié de marques blanches ou rosées suivant le stade de la cicatrisation. Dansant au rythme de « All about that bass. », elle tentait réellement de chasser ces idées tout en passant en revue ce qu’elle avait. Si elle avait retrouvé un peu de formes, elle restait plus maigre qu’elle ne l’avait été. Optant pour un pantalon de cuir et un top style Lizza Minelli dans Cabaret, elle retourna dans la salle de main et couvrit son torse avec une crème correctrice pour cacher les stigmates de son passé. Naturellement, elle m’y un temps fou à couvrir son bras gauche usant de sa prothèse rigide pour étaler le tout de façon uniforme. Satisfaite du résultat, elle remit les capteurs de son bras bionique et installa ce dernier. D’ici une semaine ce dernier sera accroché définitivement à ses chairs. Une opération lourde, qui allait encore la faire souffrir, mais elle était persuadée qu’elle pourrait guérir plus rapidement. S’accepter surtout. Maintenant plus mobile, elle put accrocher son haut et enfilé son pantalon pour finalement lasser ses bottines. Une fois son visage maquillé légèrement, elle se regarda une dernière fois. Astrid se trouvait… Belle. Avec la crème, il n’y avait presque aucune trace de ses cicatrices. Satisfaite, elle enfila sa veste en cuir, envoya un message à Dra pour lui dire qu’elle arrivait et sortit de l’appartement non sans faire un gros câlin à Max.
Arrivant devant l’appartement de la belle, elle ne prit même pas la peine de frapper et rentra.

« Yo Dra ! »

Ouais, elle faisait comme chez elle. Rassurez-vous, la demoiselle faisait de même quand elle débarquait à l’improviste à la caserne ! En la voyant, elle tourna sur elle-même :

« J’suis bonne ou pas ? »

Astrid se mit à rire avant de s’approcher de celle qui était devenue comme une meilleure amie pour la prendre dans ses bras. S’éloignant, elle enleva sa veste pour montrer le « nouveau bijou » accroché à son bras.

« Je l’ai eu finalement ! Elle est encore expérimentale, mais au moins… Je peux dire que Dark Vador c’est mon pader ! Oh et puis cette crème, elle fait des miracles ! Regarde : plus de traces de cicatrices ! »

Dieu sait que Dra les connaît… Seulement, elle pouvait l’approcher et la soigner sans se prendre une tarte dans la gueule.

« Mais dis donc… T’es pas mal non plus ?! »

Drathir ₪ Astrid

Des hommes ? Pas besoin d'eux !

GleekOut!

C’était avec un certain enthousiasme qu’Astrid marchait vers l’appartement de Drathir. Dès le premier regard, elle avait su que cette femme changerait sa vie. En bien ou en mal. Elle avait réellement l’impression que son infirmière serait la voix de la raison et l’aiderait dans le processus de guérison et surtout d’acceptation de son nouveau corps. La preuve ? Elle était à l’extérieur, couverte seulement d’une veste en cuir et un décolleté à faire rougir le plus pieux des prêtres ! Son petit doigt lui disait que ce soir, elles auraient leurs lots d’aventures et de mésaventures ! Parce que Dra pouvait tout se permettre avec Astrid et elle aimait sa franchise, mais encore plus cet absence de pitié dans ses yeux la première fois qu’elle s’était mise à pleurer parce qu’elle ne pouvait pas utiliser sa fourchette, ou bien quand elle était incapable de mettre son soutif. Elle avait été là à chaque moment de cette nouvelle vie. C’est pour cette raison qu’elle avait fait l’effort de faire ce qu’elle lui avait demandé : mettre son corps de soldat en valeur. Astrid avait cependant triché, elle avait mis une crème pour cacher les preuves des tortures subit. Rentrant chez son amie sans gêne, elle l’appelait et ne pût empêcher ses joues se transformer en deux tomates bien mûres. Elle se sentait femme. Elle se sentait bien et cela se traduisait par un sourire sincère. Le premier depuis longtemps.

« Tu la déjà boulette ! Mais je peux te le tatouer sur tes jolies ptites fesses d’Irlandaise si tu veux plus tard ! »

Elle lui fit un clin d’œil et se mit à rire tout en serrant son amie contre elle. En tant que son infirmière, Astrid n’était pas peu fière de montrer le dernier bijou de technologie que ses psychopathes de médecins lui avaient collé au bras. Elle fit une démonstration, montrant qu’elle avait gagné en mobilité avant d’éclater de rire en entendant la réplique de Drathir ! On était geek ou on ne l’était pas ; on avait le SWAG ou on ne l’avait pas !

« Dans deux semaines ! Je passe sur le billard pour qu’il l’intègre définitivement. Avant j’ai des tests à passer, mais ils sont confiants ! Dermablend qu’elle s’appelle ! C’est pour cacher les tatoos à la base ; j’en vends à la boutique si tu veux, je t’en filerai ! Tu sais, c’est la pub avec Rick Genest dedans. »

Une fois cette information donnée, son regard se perdit sur les courbes de sa coéquipière qui semblait offusquée. Surenchérissant avec un air offusqué, elle s’exclama :

« Hors de question que je fasse un concours contre toi ! Je vais perdre à coup sûr ! Mais je veux bien être ton bras droit et te donner des défis concernant quel mec abordé ! Et puis... » Elle se permit d'enlever un bouton en plus : « Là, c'est parfait maintenant ! »

Astrid avait toujours été douée pour jouer à Meetic.com. Suivant Drathir, elle cacha son bras et sortit avant de s’asseoir sur la rampe d’escalier et telle une enfant glissa jusqu’en bas non sans émettre un :

« Ouiiiiii ! »

Oh God et elle n’avait pas encore touché à l’alcool ! Elle n’avait pas besoin de ça ! Elle avait l’impression de revivre, de faire un bond dans le passé : quand aucun malheur ne lui était encore arrivé ! Une fois dehors, elle remarqua le geste de Dra et fronçait les sourcils, n’écoutant que d’une oreille ses propositions :

« C’est qui l’enfoiré qui t’a blessé ?! Tu veux que je m’en occupe à la mode Splinter Cell ? J’arrive par-derrière et swap plus de jugulaire ? »

Astrid était tellement sérieuse dans ses paroles, qu’une lueur bien particulière avait illuminé son regard l’espace de quelques instants !

« GRAVE ! L’Irlande, c’est le bien de toute façon ! Vous avez des bases Vikings comme nous ! »

Sans plus attendre, elle suivit son amie et à peine arrivé commanda deux Guiness. La musique était totalement au goût d’Astrid qui remarquait déjà une table de libre. Se faufilant avec son verre parmi les hommes tatoués, roux, stéréotypes même du pays d’où venait Drathir : elle s’installa avant de dire d’une voix excitée et euphorique :

« Oh boy, j’avais oublié que les Nordiques ont le sens de l’esthétique et de la barbe ! Regarde-moi ces tatouages ! À nous Drathir et à toutes les soirées que celle-ci annonce ! »

Astrid trinqua, prit une longue gorgée de l’épaisse bière irlandaise avant de parler de choses sérieuses :

« Bon… C’est quoi notre plan d’attaque ?! »

Drathir ₪ Astrid

Des hommes ? Pas besoin d'eux !

GleekOut!

Astrid avait peur. Elle allait encore passer sur le billard, avoir de nouvelles cicatrices : souffrir un peu et être shooté toute la sainte journée ! Son ventre se nouait à l’idée que cela se passe mal, qu’ils doivent couper encore un peu son membre déjà abîmé. Cependant, elle savait que Drathir serait là avant, mais surtout après. Elle panserait ses blessures, elle la réconforterait, elle la ferait sentir femme. Aucune personne de toute façon ne pourrait l’approcher. Elle avait déjà fait en sorte que la dernière fois seule son amie puisse être proche d’elle et la toucher. Son petit doigt lui disait que dans deux semaines : Dra défendrait son territoire pour prendre soin d’elle. Astrid ne prit la peine de répondre à celle qu’elle considérait comme sa meilleure amie. Au lieu de cela, elle lui offrit un sourire tout aussi doux et confiant. Le genre qu’elle faisait rarement. Et puis, il n’était pas temps de parler de choses graves ! Bien au contraire ! Astrid ne voulait pas détruire ce début de soirée qui semblait pourtant avoir si bien commencé. Se rattrapant, elle enchaîna rapidement en affirmant que faire un concours contre elle n’était pas possible. Elle l’appréciait trop et puis elle n’avait aucune chance. Elle ne s’était jamais trouvée belle, encore moins depuis son retour. Remettant sa veste, elle accompagna Drathir dans un fou rire. Emboîtant le pas à son amie, elles se retrouvèrent à la rue en un rien de temps : dans fou rire enfantin. Chassons les démons ensemble pour profiter de l’instant ! Même la blessure de la belle ne saurait mettre son grain de sel sur le moment. Alors qu’Astrid proposait déjà de trucider celui qui avait osé lui faire ça, elle ne fut pas surprise d’entendre que Dagger lui avait rendu la monnaie de sa pièce, au centuple !

« Deal ! Trouve-le et on lui fait avaler son dentier ! »

Cela pourrait être drôle. Nightingale au bras d’un Atom en quête de vengeance ! Gaïa devait conserver cette alliance ! Il était hors de question qu’elles deviennent des ennemis, pires encore qu’elle soit obligée d’affronter Sean…. Non. Elle ne pourrait pas lui faire du mal et accepterait volontiers de mourir mille fois pour qu’il garde ses précieuses vies. Il n’était pas en vert certes, mais il y avait quelque chose chez lui qui faisait qu’elle lui faisait une confiance aveugle. Pour dire vrai, elle avait plus confiance en lui qu’en certains de sa propre équipe. Astrid hésita longuement avant de suivre le mouvement de son amie pour enlever sa veste. Prenant une grande inspiration, elle prit son courage à deux mains et fit de même. Commandant deux pintes de Guiness pour chasser son malaise, cette impression de se sentir nue face aux yeux des hommes. Elle se sentait honteuse. Astrid devait réellement boire pour oublier sa gêne. Trinquant, elle prit une longue gorgée et passa sa langue sur ses lèvres pour enlever la mousse. En entendant qu’elle avait un tatouage, elle se mit à trépigner :

« GRAVE ! Je veux le voir ! Faut que je te paye combien de verre pour que tu mettes à poil sur le bar et que tu me le montres ? »

Bien sûr que cela était un défi, elle saurait lui rappeler ce qu’elle venait de dire au cours de la soirée, quand l’alcool serait plus présent dans leur corps.

« Moi, je n’en ai pas encore. Je vais sûrement recouvrir mes brûlures un jour ou l’autre, avec quoi je ne sais pas, mais on verra bien. En tout cas, une fois que je ressemblerais à Iron Man : je pourrais reprendre correctement et de façon intense le tatouage, j’ai hâte ! Faudra que tu passes sur ma table un jour ou l’autre ! Gratis, ça sera pour tes beaux yeux ! »

Leurs sourires n’étaient plus amusés, elles étaient devenues deux prédateurs. Un peu comme ans DG quand elles étaient dans la forêt à la recherche de vivre ! Leurs proies se trouvaient en face d’elle. D’une façon sassy, elle acceptait ce défi et portait déjà son verre à ses lèvres pour le finir. Cela était intenable ! La Guiness n’était pas faite pour être bu si rapidement ! Astrid savait que bientôt sa tête tournerait. Elle s’en moquait. Au pire, qu’est-ce qu’elle avait à perdre ? Personne ne l’attendait chez elle… Le militaire regardait sa comparse faire ses yeux de biche. Elle en profita pour envoyer un message à Sean, savoir comment il allait, ce qu’il faisait… Elle était curieuse. Puis le numéro de Robin apparut sur son écran et son cœur s’arrêta. C’est Drathir qui la sortit de ses pensées en amenant les beaux mâles à leur table. Elle rangea son téléphone pour porter son attention sur le roux sexy qui semblait avoir jeté son dévolu sur elle.

« Astrid, enchantée. »

Simple, direct, presque froide. Elle était maladroite avec les inconnus. Tandis qu’ils s’éloignaient pour remplir leurs verres, elle se tourna vers son amie : soudain bien moins confiante.

« Ok je fais quoi ? Tu fais quoi ? Je n’ai pas l’habitude moi… Qu’est-ce qui se passe ensuite ? Je te laisse le brun et je prends le roux ? »

Pas de bol, les deux mecs étaient de nouveau de retour empêchant la belle de lui répondre. Avalant sa salive, elle leva son verre lorsque Stan porta le toast :

« Aux belles rencontres que peuvent offrir un bar. »

Astrid but en cet honneur, non sans jeter un regard vers sa compagne. Stan, donc, ne la quittait pas des yeux. Aussi surprenant que cela pouvait paraître : il n’avait pas encore regardé son bras : ce qui détendait un peu la demoiselle. Lui parlant de tout, de rien, elle se prit même à lui sourire plusieurs fois tendit qu’il lui racontait qu’il était lui-même militaire. Commença alors une discussion sur les OPEX, sur la condition des militaires dans le monde. Et alors qu’elle se laissait aller petit à petit à cette nouvelle rencontre, elle entendit quelque chose juste à côté qui tiqua son oreille : le brun était policier. Discrètement, elle passa sa main sous la table pour attraper celle de son amie. Terminant sa bière, elle en fit la remarque :

« Arg ça se boit comme du petit-lait ! Dra, tu m’accompagnes ? »

Sans attendre, elle se dirigeait déjà vers le bar tout en titubant légèrement : l’alcool commençait à faire son effet. Arrivée au bar, elle chuchotait une fois la commande passée :

« Dra… C’est moi où j’ai bien entendu qu’il était flic… ? Tu veux qu’on prenne la porte de derrière et qu’on change de bar ? Perso... Stan je ne le sens pas. Il y à des trucs qui clochent dans son récit... »

Parce qu’Astrid savait que son amie n’avait pas oublié le polonais à l’uniforme bleu. Elle le savait… Elle ne serait pas étonnée si elle lui avouait qu’elle lui envoyait des messages sous la table. Et puis pour sa part, elle préférait finalement être loin d'eux...

Drathir ₪ Astrid

Des hommes ? Pas besoin d'eux !

GleekOut!

Astrid espérait que son amie ne prenne pas aux sérieux ses paroles, qu’elle comprenne l’ironie de la situation et décide de ne pas suivre le jeu. Elle ne voulait pas mettre son amie dans l’embarras, elle estimait avoir été assez impliquée dans le malheur des autres pour plusieurs vies, si ce n’est génération puisque certains de ses hommes avaient des enfants. Au lieu de cela, elle passait sous silence cette proposition au plus grand soulagement du militaire qui reprit une gorgée de sa bière tout en souriant. Son verre ne tarda pas à être vidé. Mettant à mal son estomac qui ne semblait guère apprécier le liquide. Ne disait-on pas que boire une Guiness c’était comme avalé un repas ? Posant sa main sur sa bouche comme si cela pouvait retenir le liquide, elle dut inspirer et expirer plusieurs fois pour tenter de faire passer le tout. Drathir la quitta, quelques instants pour revenir avec dans ses filets les deux poissons les plus beaux du bar. Le roux était naturellement pour elle. Tatoué, son premier regard avait été pour ces derniers. En tant que tatoueuse, elle avait l’œil. Ils avaient été réalisés avec une grande finesse. Elle se chuchotait à elle-même que cela ne pouvait dire qu’une seule chose : il ne pouvait pas être foncièrement mauvais. Elle n’est cependant pas mécontente quand elle les voit partir. Elle peut ainsi se tourner vers son amie pour tenter de trouver un peu de courage. Une fois ses peurs murmurées, elle attendait sa réponse qui jamais n’arriva. Les deux hommes étaient de retour, leurs mains pleines. Deux pintes, une pour Drathir et une pour elle. Astrid ne mit pas de temps avant de porter le breuvage à ses lèvres pour tenter de trouver une force quelconque. Du courage. De la bravoure pour les faibles. Elle n’avait jamais cédé à la boisson. Pas même alors que sa main invisible donnait des signes de vie, pas alors que les cris de ses hommes hantaient ses nuits. Jamais. Elle ne voulait pas rentrer dans les statistiques des alcooliques au sein de l’armée. Elle voulait être forte, là où d’autres étaient faibles. Son Lieutenant-Colonel lui-même avait succombé aux attraits de l’alcool. Ce soir-là, pourtant, elle baisserait les armes. Buvant de grande lapée de son alcool, elle décidait de faire un effort pour ne pas gâcher la soirée et regardait le parti qui était devant elle.
Il parlait comme s’il avait tout connu. Comme si l’homme qui se tenait en face d’elle avait fait toutes les guerres et si sur certains points, il avait raison : Astrid n’était pas totalement convaincue. Il y avait des manques, quand elle grattait un peu la peinture, elle ne retrouvait rien. Pas une seule profondeur. N’était-il donc qu’un masque ? Une belle gueule parmi tant d’autres. Lorsque le travail de policier arriva à ses oreilles. Elle sut qu’elle devait porter secours à son amie. Faisant un effort, elle termina une nouvelle fois sa pinte, prétextant donc de devoir remplir son verre. Elle attira alors Drathir de force loin d’eux. Elles avaient besoin de se retrouver. Astrid la vit sortir son portable, le faire tourner dans sa main comme si cela était un jouet. Elle comprenait le sentiment qui pouvait animer ses doigts. Elle devait avoir envie d’envoyer des messages à Roman. Aussi certainement qu’elle voulait en envoyer à Sean ou bien encore à Robin. Elle n’en faisait rien. Parce qu’elle savait que cela n’amènerait rien de bon. L’alcool faisait sortir de bien tristes pensées, la plus parts étaient tourné vers son membre manquant. Quand bien même Sean n’avait pas encore regardé sa prothèse, elle avait peur. Attrapant la main de son amie, elle la serra tendrement. Aucun mot ne sortit de sa bouche. De tels moments avait-il besoin de cela ? Elle n’était pas une femme de lettres. Elle était une femme d’action.

« Pourquoi tu ne le fais pas alors ? » Astrid prit un shooter et le vida : « Parce qu'aimer, c’est détester aussi, c’est ressentir de la haine. L’un ne va pas avec l’autre. Je déteste Robin de m’avoir sauvé, de m’avoir donné un nouveau souffle. Je me suis pourtant retrouvé à l’embrasser, à baisser mes armes devant celui qui les avait aiguisées. »

Se confia-t-elle sans réellement hésiter. Elle prit un autre shooter, écoutant son amie. Elle pouvait tellement la comprendre… Son ressentiment était le même.

« Je sais ce que tu ressens Dra… Nous ne sommes pas les méchantes dans nos histoires. Nous ne sommes que des victimes de nos sentiments, de nos désirs de vouloir être aimées pour ce que l’on est, non l’apparence que l’on donne aux gens. Dis-lui. Confronte-le. Ne garde pas ça dans ton cœur… Cela va t’empoisonner, te détruire ! Ce n’est pas une faiblesse que de dire ses sentiments, dire ce que l’on a sur le cœur même si le moment ne sera pas agréable. Je trouve que c’est une grande force de pouvoir poser des mots sur ton ressentie vis-à-vis de tous cela. »

Des paroles qui sortaient du cœur, vrai, qui se reposent sur son expérience. Quand elle avait crié à Robin qu’elle l’aimait, mais que jamais ce dernier ne l’aimerait pour ce qu’elle était maintenant. Une atrophiée, une mutilée. Cesserait-il un jour de la regarder comme si elle était blessée ? C’était pour cela qu’elle appréciait Sean. Il n’avait pas connu Astrid. Il n’avait connu que Nightingale. C’est alors que Drathir demande à qui elle à envoyer un message. Elle avala un autre shooter et commençait à répondre à sa meilleure amie :

« Sean. Parce qu’il ne me voit pas comme une blessée, il me voit comme je suis, non pas celle que j’étais et que je ne suis plus. »

Levant un nouveau shooter, elle pouvait déjà sentir les effets de l’alcool dans son système. Envoyant un sms à Robin, elle vida son godet, se tourna vers les deux hommes à la table avant de soupirer et de se lever pour aller les rejoindre. Alors qu’elle allait leur dire une phrase accrocheuse, elle entendit ce qu’elle n’aurait jamais dû entendre :

« Tu penses que tu peux te faire la manchote ?
- Son bras me fout la chair de poule, mais elle est bonne ! Tu as vu les yeux qu’elle a ? Je peux bien fermer les yeux sur son moignon !
- Mais tu n’aurais pas l’impression de coucher avec une sorte de créature de Frankenstein ? Ou bien de Robocop ? Tu as entendu le bruit que fait ce bras ? »

Sa gorge se nouait. Sa main bionique se contractait et se détendait au rythme de son cœur. Sa main gauche cherchait dans le vide d’abord celle de Drathir, qui tremblante, la trouva enfin. Regardant la demoiselle, Astrid avala sa salive. Son regard dans le sien, d’un commun accord : elle savait ce qu’elle devait faire. Décrochant son bras bionique, elle le posa violemment sur la table :

« T’as pas de chance, la créature de Frankestein est un ancien militaire ! »

Sans plus attendre, elle le frappa avec le reste de son avant-bras, lui colla une seconde droite avec son bras gauche : le faisant tomber à la renverse. Maintenant au sol, elle mit son pied sur ses parties génitales et les frappa violemment avec son talon. Le malheureux n’avait eu le temps de rien faire : Astrid était déjà sur lui et le frappait sans ménagement.

Un soupir s’échappe de ses lèvres sèches alors qu’il replace son téléphone dans la poche sur sa poitrine. Il en attache le bouton d’un geste expert – il fait ça tout le temps, après tout. L’un des avantages d’être de patrouille, c’est que c’est tranquille. C’est aussi le plus grand désavantage de cette affectation. Stationné sur le coin d’une rue relativement animée en cette soirée bien avancée, Roman appuie ses mains sur le volant, sans remarquer le regard perplexe de son binôme. « Yo, t’as eu des mauvaises nouvelles ou quoi? » Dans la police, on ne plaisantait pas avec les humeurs – un policier mal en point émotionnellement était une bombe armée avec une mèche dangereusement courte. Le blond hoche la tête. « Mon ex. Elle va encore faire une connerie, j’le sens. » En fait, il ne sentait rien du tout, sinon une étrange responsabilité désormais qu’il se doutait que Drathir avait quelques verres dans le nez.

L’autre étouffe un rire, mais n’ajoute rien, comprenant que ce qui rongeait Roman était l’exaspération plutôt que le désespoir. Un silence s’installe, entrecoupé des bips de leur radio, incessants. La nuit était tombée et, comme les souris dansent lorsque le chat s’éclipse, les fauteurs de trouble retrouvaient leur environnement tant aimé. Braquage, vol de sac à main, tapage nocturne… la routine, l’habitude, jamais rien de croustillant. « Avis aux patrouilles à l’est de la ville, un tenancier rapporte une bagarre dans son établissement appelé le Smart Bar. » Roman ricane doucement. Il est tôt pour les bastons généralisées, surtout dans un endroit comme ça, mais il laisse son collègue répondre un « Voiture 19, on le prend » nonchalant avant de désengager le frein et de mettre la voiture en marche.

Il n’allume les gyrophares qu’une fois non loin de l’établissement, qu’il connaît bien. Il imite son binôme, qui descend de la voiture de patrouille avec l’imposante présence qu’on peut imaginer d’un Afro-Américain large comme une armoire. Roman, à côté de lui, a presque l’air d’un gringalet, malgré sa taille qui frôle le mètre quatre-vingt-dix. Quoi qu’il en soit, il est le premier à pose pied à l’intérieur. La bataille ne s’est pas essoufflée, comme il avait osé espérer : au contraire, un attroupement s’est formé autour de ce qu’il croit être la bataille, certains encourageant les belliqueux à grandes envolées de jurons épars. Le propriétaire est prompt à leur indiquer – comme s’ils n’avaient pas déjà constaté – la nature de son appel. Ainsi les deux s’avancent pour disperser la foule qui, pour la plupart, ne se fait pas prier : la simple vue d’un uniforme suffit souvent pour refroidir les ardeurs des plus têtus. Il pose les yeux sur la querelle, dont il peut désormais témoigner; il fige d’abord de surprise, puis bout d’exaspération et d’une colère qui n’avait que trop peu sa place dans le cadre de ses fonctions. Mais il n’arrive pas à la contrôler, cette étrange impression de se retrouver en plein jeu et de voir Dagger et Nightingale prendre leur pied à égorger quelque malchanceux CAHO.

Roman pose une main ferme sur l’épaule de Drathir. Alerte, il parvient à éviter le coup de poing sanguinolent qu’elle tente d’abattre sur la figure de son interlocuteur, l’attrapant de sa main libre. « C’est terminé tes conneries », qu’il crache simplement entre ses dents, à peine audible au-delà du brouhaha de la foule qui s’éparpille. Son collègue a séparé Astrid de sa victime, au sol, et tente tant bien que mal de récupérer la prothèse articulée qu’elle porte presque toujours en public. Il l'immobilise, sans lui laisser le choix ou non de se défendre. Qui se défend d’un flic, de toute façon, qui n’est pas limite suicidaire?
Ça ne lui plaît pas, mais il n’a pas le choix : il profite de l’ivresse de Drathir pour lui passer des menottes qu’il n’aurait en d’autres circonstances réservées qu’à un brigand mal intentionné. Il connaît Drathir, imagine la raison de ses actes, mais ne peut se résigner à la laisser aller en toute impunité, surtout dès lors qu’il reconnaît les traits de sa victime. Un policier, un collègue. Un certain Aidan Stilltown dont il connaissait vaguement les mœurs vagabondes et volages – un candidat parfait pour la colère d’une femme qui se respecte. Encore heureux qu’il ne soit pas en uniforme, autrement la situation aurait été, en rétrospective, bien moins drolatique.

Roman lui tend son bras libre, l’autre serré autour des épaules de Drathir pour l’empêcher de se défiler. Il est tout aussi ivre que les deux jeunes femmes, s’époumone à qui veut l’entendre une cascade de termes péjoratifs pour la décrire. Il suffisait qu’il fasse une plainte pour que l’infirmière se retrouve confrontée à de très, très gros soucis – l’arcade sourcilière fendue et les contusions qu’il arborait étaient tout autant de raisons valables de la traîner en cour. Roman lui marmonne quelques mots qui semblent le calmer un instant. Dans la radio attachée à son épaule, il commande à une autre patrouille de venir quérir les deux amochés et de les reconduire chez eux, respectivement – seul l’avenir dirait si les deux femmes se méritaient une peine plus forte que l’humiliation d’être escortée hors du bar flanquées par des policiers en uniforme. Il ne doute pas que leur envie de se débattre est forte, mais elles savent parfaitement qu’il vaut mieux qu’elles ne résistent pas, qu’elles montent dans la voiture de patrouille docilement et qu’elles ne déplacent pas trop d’air. Et il sait qu’elles savent, et qu’elles feront le bon choix.

Ou du moins, il l’espère. Son regard croise celui d’Astrid et il pince les lèvres. Elle n’a pas besoin de ça, et il espère qu’elle a suffisamment picolé pour rire de la situation plutôt que d’en pleurer. Il espère aussi qu’elle ne lui en voudra pas. S’il avait été un soldat ennemi, elle n’aurait pas hésité à le dégommer en pleine figure; pourquoi serait-ce différent maintenant?

Drathir ₪ Astrid ₪ Roman

Des hommes ? Pas besoin d'eux !

GleekOut!

Qu’avait-elle fait pour être insultée de la force ? Aurait-elle dû arrêter de vivre ? Se laisser mourir à l’hôpital pour défaire la bienveillance de son mentor qui avait remué ciel et terre pour la retrouver et la sortir de là ? Astrid méritait-elle ce statut d’atrophier, de manchot ? Le peu d’estime qu’elle avait mis dans son cœur pour supporter cette soirée, le peu de bonne volonté placé dans sa tenue et dans ses sourires volèrent en éclats lorsqu’elle entendit leur conversation. Elle ne méritait pas un tel mépris, un tel dédain de la part de quiconque. Certainement pas de deux pauvres types. La pression de Drathir mit à mal son visage froid et calme. Une tornade commençait à balayer toute sa retenue. Son regard se brouillait déjà tandis que sa gorge se serrait. Elle ne devait pas pleurer. D’un commun accord silencieux, elle prit les devants et asséna un premier coup au roux. Astrid savait que sa meilleure amie se ferait une joie de prendre soin de l’autre débile. Elle assurait ses arrières. C’est pour cette raison que la demoiselle ne mit pas de temps à mettre toutes ses forces dans la bataille : occultant tout ce qui l’entourait. L’alcool n’aidait pas. Il permettait à ses sens d’être endormi et de ne pas sentir les représailles de cette lutte. Oh naturellement que parfois la douleur apparaissait çà et là. Le plus dur serait demain matin au réveil, elle le savait ! Le jeu en valait la chandelle ! Elle ne se battait pas seulement pour son honneur, mais pour ceux qui ne pouvaient pas se défendre ! Astrid n’était pas la seule à être revenue mutilée de la guerre.
Son poing s’abattait sur le visage du malheureux et rapidement des larmes de colères, de hontes dévalaient ses joues rougies par l’effort. Elle se moquait de la douleur qui résonnait dans ses bras, ou bien les hauts de cœurs que suscitait chaque coup porté avec son moignon contre les pommettes du mec. Astrid n’avait cure des rires des hommes, de leurs applaudissements. Lorsque le roux prit l’avantage en la retournant comme une crêpe, elle cracha du sang sur son visage avant de se prendre plusieurs droites. Cependant, elle arriva à glisser son pied sous lui et le fit valser en poussant de toutes ses forces. Maintenant libre, elle se releva, tituba légèrement avant d’attraper la pinte d’un spectateur pour boire : levant les bras au ciel une fois le verre vide. La foule était de son côté. Elle jeta un rapide coup d’œil sur son torse pour remarquer que le maquillage n’avait pas tenu la sueur, les combats et l’alcool sur le sol. Avec la chaleur et l'effort : ses cicatrices apparaissaient en striures et son bras comme un vieux parchemin à cause de ses brûlures.

« Rah le bâtard ! Mon maquillage ! Dra ?! Il a tout ruiné ! Merde à la fin ! Tu sais combien de temps ça m’a pris pour paraître potable ! J’vais te tuer cloporte ! »

Celui qui avait osé la dénigrer était encore sonné et n’avait pas bougé. Alors, Astrid se jeta à nouveau sur lui. Le pauvre ne tarda pas à perdre conscience. Qu’importe. Elle continuait de le frapper. Lorsque deux bras puissants l’encerclèrent, elle continua de se débattre : révulsant sa tête en arrière pour tenter d’assommer le mec. Un policier ? La belle affaire !

« Lâche-moi ! Tu te prends pour qui ?! Pour Samuel Jackson dans Pulp Fiction connard ?! Laisse-moi éclater la gueule à ce fils de catin ! »

Astrid jetait des éclairs pour foudroyer du regard Roman. Il maintenait fermement Drathir pour l’empêcher de se battre. De rage, elle hurla tout en continuant de se débattre tant bien que mal avec son bras valide. Elle mit alors à crier de rage, de colère :

« Ces deux connards m'ont insulté de Robocop et de monstre de Frankenstein ! J’ai tous les droits de lui refaire le portrait et Dra aussi ! MERDE ! J'ai perdu mon bras pour défendre vos sales gueules de ricain et voilà que je passe pour un monstre ?! Je ne me laisserais pas faire par un homme ! Je n’ai pas survécu à l’enfer du désert pour pouvoir, me faire, rabaisser de la sorte ! »

En entendant Roman appelé du renfort pour raccompagner ces messieurs chez eux, Astrid vit encore plus rouge :

« Vous, là les agents de police, vous n'allez rien faire contre ces enflures parce que ce sont vos potes ?! Honte à vous ! Agents de la loi ? Agents de mon cul ! Enfoirés ! »

Regardant le roux au sol, elle lui cracha dessus. Celui qui la serrait contre lui était une armoire à glace. Autant dire qu’il ne bougeait pas d’un centimètre malgré les protestations de la blonde :

« Colle-moi un procès sur mon dos, mon coco, une seule plainte et tu plonges avec moi un enfer ! Je réduirais ta vie à néant ! Que tout le monde me prenne pour témoin : je ferais de paria cet homme qui n’a pas de respect pour les héros de guerre ! »

Le coéquipier de Roman commençait déjà à l’évacuer, mais elle n’avait pas fini, alors elle continuait de parler. Cette fois-ci ces paroles s'adressaient à celui que Drathir avait frappé  :

« Toi aussi, c'est pareil bâtard, tu ne touches pas à ma pote ! Tu la fermes et tu acceptes la sentence qu’on vient de t’infliger parce que tu sais au fond de toi que tu méritais cette déculotté ! On ne parle pas aux femmes comme ça et la prochaine fois, tu repenseras à deux fois avant d’insulter une personne comme toi ! Ton uniforme veut dire que dale pour moi petite merde ! »

Le policier l’a mis de force dans la voiture, claqua la porte. C’est alors qu’Astrid se rendit compte de l’état de son corps. La douleur qui se faisait sourde clamait maintenant la moindre cellule de son organisme. Oh comme elle souffrait. Elle gémissait rien qu’en bougeant ses jambes. Elle regardait sa prothèse à côté. C’est alors que son front se mit à frapper le dossier du siège devant elle. Qu’avait-elle fait… C’est lorsque Drahir arriva à côté d’elle que l’ancien militaire s’arrêta :

« Merci. Sans toi, je n’aurais pas pu réussir à clamer ma vengeance. »

Astrid se mit alors à rire, timidement avant de rires aux éclats :

« Tu as vu leur sale gueule ! » En voyant les deux policiers montés dans la voiture, elle s’empressa d’ajouter : « Tu es vraiment un saint Roman ! Ils vont te faire un culte, je crois héhéhé ! Roman, le Saint Patron des trous du cul qui n'ont pas de respect pour les autres ! Tu sais aussi bien que moi qu'on avait toutes les raisons du monde pour ne pas laisser ces paroles impunies... Tu le sais aussi bien que moi ! »</blockquote>

L’intervention s’était déroulée rondement. C’était presque routinier, désormais, pour lui d’aller régler des batailles d’ivrognes dans des bars à travers la ville. Toutefois, il n’avait jamais dû éjecter des amis – encore moins des gens qu’il connaissait aussi bien qu’Astrid et Drathir. La situation avait un certain potentiel cocasse, nonobstant le quasi-cadavre au nez fracturé qui remuait sur le parquet dans un miaulement éploré. Il avait mal et Roman n’en doutait pas – autant à l’ego qu’à la figure. Roman avait laissé le temps à ses camarades d’achever leurs tirades enflammées avant de faire signe à son collègue qu’il était temps de partir. Les menottes n’étaient que pour faire bonne figure : il savait bien que Drathir n’était pas dangereuse, mais ça lui refroidirait sans doute les ardeurs, ce qui n’était pas plus mal. Qu’elles soient inutiles, comme elle l’entendait, ça ne lui faisait pas un pli.
Roman escorte la blonde alors que son collègue fait de même avec la brune, jusqu’à les balancer sur la banquette arrière de la voiture de patrouille. Ça fait sourire les gens qui sont près de la porte, qui fument ou qui draguent : deux jeunes femmes emmenées par des flics, ça a un grand potentiel comique. Mais Roman est irrémédiablement sterne, stoïque même, blasé par la situation. Il aurait largement préféré ne pas avoir à intervenir, et s’il avait su, il aurait envoyé quelqu’un d’autre à sa place. Mais le sort avait voulu qu’il se retrouve à conduire son ex et l’une de ses meilleures amies jusqu’à une cellule froide où elles passeraient certainement la nuit.

Ça leur apprendrait, comme on dit.

« Astrid », fit-il d’une voix ferme alors que la jeune femme s’adressait à lui. Il aurait préféré éviter une interaction devant son collègue, qui ne se doutait pas jusque-là qu’elles lui étaient connues. C’était raté, maintenant. « Être con n’est pas un crime, fracturer le nez d’un mec à grands coups d’escarpins, oui. Je m’en claque de vos raisons. » Pour tout dire, il n’était pas étonné que la victime ait mérité autant d’animosité. Il n’était pas reconnu pour être respectueux. Toutefois, Roman ne pouvait pas dire qu’il avait été intouché par les paroles d’Astrid, incisives à souhait, qu’elle avait adressées à Aidan, mais qui s’appliquaient à tous les policiers – dont lui. Sans doute n’y avait-elle pas pensé sur le coup. Mais il n’en était pas moins que le blond n’était pas spécialement disposé à leur donner raison dans l’immédiat. « Je vous conseille à toutes les deux de vous taire. Vous êtes pas en train d’aider votre cause, là », qu’il poursuit en jetant un œil dans son rétroviseur, y croisant le regard de Drathir. Il repose ses yeux sur la route, filant à toute allure, pressé de mettre cette soirée derrière lui. « Laissez-moi vous dire un truc : je vous conseille fortement d’exprimer du regret lorsqu’on prendra votre version de l’histoire. Sinon, je donne pas cher de votre peau quand l’autre vous traînera en cour. Et il gagnera. Vous avez vu le paquet de témoins? » Il soupire, serre le volant jusqu’à drainer ses jointures de tout leur sang. Son collègue reste silencieux, remplit un rapport la tête baissée, comme pour se soustraire à l’échange.

Roman se gare à la va-vite devant le poste de police. Il ouvre la porte arrière de son côté pour que Drathir sorte, défait ses menottes, et pousse le petit groupe vers l’intérieur. Les deux jeunes femmes sont dépouillées de leurs effets personnels, étiquetés et classés soigneusement par l’agente à l’accueil, et sans plus de cérémonie, Astrid et Drathir se retrouvent dans deux petites cellules adjacentes. Rien de bien grand, et surtout, rien de privé. Une situation humiliante qu’il aurait préféré ne pas leur faire vivre, au final, malgré les déceptions et sa propre amertume. Son collègue lui tend les papiers qu’il a commencé à remplir et Roman s’installe au bureau qui surplombe l’ensemble des cellules afin de finir le travail. Terminé pour lui la patrouille ce soir. Il serait maintenant collé à d’infinies tâches administratives jusqu’à ce qu’elles soient libérées… sans doute au petit matin. Il fait mine de les ignorer alors qu’il remplit les détails des fiches, tapote sur son clavier pour trouver leurs adresses exactes. Il détestait ces tâches, mais ne pouvait jamais ce résoudre à les bâcler, contrairement à certains de ses collègues moins méticuleux. Les regards amers qu’il jetait à l’occasion aux deux femmes parlaient d’eux-mêmes.

Drathir ₪ Astrid ₪ Roman

Des hommes ? Pas besoin d'eux !

GleekOut!

Astrid se met à rire comme une idiote lorsque son amie parle de chaussures. On était une femme ou on ne l’était pas. Ce n’est pas demain la veille que ces derniers chercheront la chaleur des cuisses féminines ! C’était elle qui pouvait le certifier ! Elle se demandait même si un jour, il serait capable de faire des bâtards avec ses bijoux de famille qu’elle avait brisés menus, menus ! Il n’y avait pas besoin d’être devin pour comprendre que ces deux-là pourraient mettre la branler aux dieux de l’Olympe s’ils descendaient sur terre. Drathir et Astrid étaient définitivement liés pour le meilleur et pour le pire ! Le militaire retrouvait un peu son calme tandis qu’elle fut emmenée loin du vacarme général tinté d’applaudissement et d’encouragements de la part de certain. Quelque chose lui disait que ces deux-là ne devaient pas être appréciés par les habitués. Des points en plus pour les demoiselles si jamais elles devaient faire face à un jury. Dans la voiture, elle ne peut s’empêcher d’ironiser la situation et se met à rire pour mieux supporter la douleur qui endolorissait ses membres.

« Haaaan ouais parce qu’ils l’ont mérité quoi ! Non mais oh ! On ne touche pas à la force verte et à la force bleue ! »

Soudain, en voyant Roman de retour, elle ne peut s’empêcher de cracher son venin. Qu’importe que le grand black sache qu’elle le connaissait. Lorsqu’il prononce son nom, elle l’applaudit :

« C’est bien, tu te souviens de mon nom ! »

La situation n’avait rien de rigolo, elle n’arrangeait pas son cas, mais en cet instant, elle s’en moquait royalement !La situation n’avait rien de rigolo, elle n’arrangeait pas son cas, mais en cet instant, elle s’en moquait royalement ! Elle perdit son sourire et son enthousiasme lorsqu’il affirmait se moquer des raisons pourquoi elle avait frappé le malheureux. Astrid serrait sa mâchoire et ses yeux s’emplissaient déjà de noirceur, de haine et de colère. Comment osait-il dire ça ? Roman cautionnait-il ce genre de comportement ? Si c’était le cas… Il la décevait :

« Pourquoi tu as quelque chose à me dire blondain ?! Peut-être que toi aussi, tu penses que je suis un monstre ?! Tu cautionnes ces paroles oui ou merde ?! »

Lorsqu’il se mit à les moraliser, elle s’esclaffa en haussant ses sourcils. Se tournant vers Drathir, ces paroles n’étaient destinées qu’à elle :

« Non, mais tu l’entends l’autre-là ? » D’une façon bien plus sérieuse, elle s’avança un peu plus de la vitre qui les séparait des « criminelles » : « Darling, tu crois réellement que les jurés ne vont pas s’apitoyer sur mon sort ? Je suis la fierté de la nation comme il l’on dit dans les journaux, j’ai survécu au pire : je suis un modèle pour la plupart des soldats et je suis la poupée du gouvernement. À l’instant où je vais faire ma tirade, à l’instant où je vais leur expliquer pourquoi je ne devrais pas être inculpé : je serais dehors et Drathir aussi. Je ne suis pas qu’un soldat, agent Zielinski, j’en ai sous la caboche et je serais te le montrer en temps et en heure. »

Se contenta-t-elle de dire avant de fermer la conversation en même temps que ses bras. Arrivé au poste de police, le coéquipier de Roman n’avait pas dû apprécier la remarque d’Astrid puisque c’est sans ménagement qu’il la sortit de la voiture. Dédaignant ce dernier d’un regard hautain, elle attrapa sa prothèse avant de suivre les deux policiers à l’intérieur. Lorsqu’on lui prend des mains, elle proteste :

« Oh oh oh tu te calmes Ursula ! Tu ne peux pas m’enlever mon bras comme ça ?! »

Bah si elle pouvait parce qu'en moins de temps qu’il fallait pour dire son prénom, elle se retrouvait devant la cellule. Et soudainement, son corps se raidissait et elle se mit à trembler. Sa respiration saccadée, elle lançait des regards suppliants à Drathir. Elle comprendrait… Cette cellule n’était pas plus grande que celle qui lui avait servi de logement pendant plus de six mois dans le désert. Elle se tourne, elle tente d’y échapper, mais le coéquipier de Zielinski la pousse de force dedans. Son instinct premier est de se mettre dans un coin, de regarder d’une façon terrorisée les barreaux et son bourreau qui était derrière son ordinateur. Posant sa main sur son oreille, elle tente de faire le vide et reprends des paroles simples comme son psy lui avait dit :

« Je m’appelle Astrid Jallek, je suis Lieutenant dans l’US Army, je suis la fille de Bill et de Brynhilda, je suis à Chicago, au poste de police actuellement, je suis tatoueuse depuis que je suis revenue. J’ai survécu à l’enfer du désert et je suis vivante : loin de leurs griffes. »

Soupirant, elle avait retrouvé son calme, se relevant, elle ne savait pas combien de temps elle avait été absente, mais à son retour, elle était plus décidée que jamais à ne pas laisser ses démons reprendre le dessus et pour cela. Commençant à tousser, elle se mit à cracher l'excès de sang dans sa bouche :

« Oooouupppssss pardon. »

Fausses excuses, elle n'était absolument pas désolée. D’une façon bien ennuyante, elle reprit ensuite :

« Tu faiiiiiiiiiiiiiiiiiiis quoooooooooiiiiiiiii ???????? »

Astrid chiante ? Naaaa absolument pas ! Passant son bras et son moignon entre les barreaux : cela la confortait que cette cellule n'était pas celle en Irak. Ses bourreaux lui auraient couper les deux bras en la voyant accoudé comme ça.

Roman opte pour le silence alors que les deux filles continuent leurs sottises. Visiblement, Astrid croyait très fort aux histoires qu’elle avait façonnées pour justifier ses actes – et surtout, pour s’évader des conséquences de celui-ci – et il n’avait pas la patience de lui expliquer que le système de justice ne fonctionnait pas de cette façon. Son collègue l’observe, prêt à réagir, mais Roman lui signifie d’un coup d’œil que ça n’en valait pas la peine. Elles regretteraient suffisamment le lendemain, si elles avaient un minimum de bon sens, une tête sur les épaules qui soit suffisamment sobre pour les rendre repentantes. Le lever dans la cellule froide vers laquelle elles se dirigeaient aurait sans doute l’effet escompté. Quant à Drathir, il l’ignore, simplement. Les comparaisons qu’elle peut faire avec son paternel, qu’il sait destinées à l’insulter, ne prennent pas le temps de germer dans son esprit… pour l’instant.

Le binôme de policiers avait observé le déroulement de la situation. Si son collègue s’était proposé pour rester, Roman lui avait signalé préférer gérer ces deux cas lui-même – et son homologue ne lui en avait guère tenu rigueur. S’il prenait une certaine part de responsabilité non fondée envers l’incident, en raison autant de la victime que des agresseurs, il n’en laissait rien voir, et surtout pas aux deux jeunes femmes, qui auraient tôt fait de le lui remettre sous le nez… à moins que leurs sens soient trop émoussés pour même catégoriser ses expressions faciales. Va savoir. Il ne pensait toutefois pas avoir droit à un concert de miaulements cacophoniques, gracieuseté des deux femmes en état d’ébriété qu’il devait désormais surveiller. « Vos gueules » qu’il crache simplement, ne détachant pas son regard de sa feuille. Une réaction qui, en d’autres circonstances, n’était pas spécialement professionnelle. Or, dans les circonstances, il se pardonnait – et estimait par la même que n’importe qui le pardonnerait également. Il lève toutefois les yeux, curieux de savoir pourquoi le silence s’était désormais établi entre Astrid et Drathir. Roman retient son souffle un instant, par réflexe : elle le faisait exprès, c’est sûr. Savait pertinemment que s’il avait le malheur de poser ses prunelles sur la peau d’ivoire de la blonde, qu’il ne pourrait pas les en détacher. Le temps semble passer au ralenti alors qu’elle exhibe éhontément son tatouage, qu’il sait vaguement indécent, du moins dans sa localisation. Elle aurait sa peau, cette fille, c’est sûr; d’une façon ou d’une autre.

Il n’est sorti de ses pensées que par le sifflement impoli d’un homme, quelques cellules plus loin. Lui et son comparse, deux petits brigands du dimanche abonnés à ce poste de police, sont appuyés sur les barreaux de leur cellule et reluquent la scène sans la moindre honte. Roman leur décoche un regard mauvais que les voyous ne perçoivent même pas. « Taylor, y’a qu’un cul dont tu vas profiter ce soir et c’est celui de ton petit copain Henderson, quand vous dormirez en cuillère parce que j’aurai coupé le chauffage dans votre bloc », les menace-t-il, sous-entendant qu’ils seraient transférés dans une unité moins charmante que les cellules temporaires qu’ils ont la chance d’occuper. Les deux avaient ricané mais n’avaient pas renchéri, retournant à leur partie de carte autrement inintéressante. Roman, quant à lui, se lève, déverrouille la cellule de Drathir pour lancer la veste de son uniforme sur la couchette de fortune. Il s’efforce de ne rien dire, même si un commentaire désobligeant lui frôle les lèvres, retourne s’asseoir en silence. « Astrid, ça va ta bouche? » qu’il demande quand même, à moitié par obligation, à moitié par véritable souci. Après tout, il n’avait pas intérêt à ce que la jeune femme soit aussi amochée dans sa vie de tous les jours que dans ses fonctions dans le jeu. Il y avait une liste de professionnels dans son tiroir, juste là, qui n’attendait qu’à être utilisée – des médecins, des psychiatres, des avocats et d’autres spécialistes qui les n’attendait que leur appel pour être de service… et leur plaquer une facture bien salée au front.

Remplissant les formulaires avec une lenteur qu’on ne lui connaissait que peu, il jette un nouveau regard vers les jeunes femmes. « Faut qu’on appelle quelqu’un pour qu’ils viennent vous chercher quand vous aurez sagement dégrisé demain matin, » qu’il leur annonce, désinvolte. « Je suis sûr que je peux trouver moyen de soutirer son numéro à Sean, Astrid. À moins que tu m’le donnes. » La menace est gentille mais sincère : Roman n’hésiterait pas à faire appel à Black Suit en fouillant ses dossiers pour retrouver son numéro. Le casse-cou s’était bien souvent retrouvé en tête à tête avec Roman lors de ses acrobaties – illégales et dangereuses, qu’on se le dise – mais il n’était pas un mauvais garçon, loin de là. Et Roman était suffisamment proche d’Astrid pour qu’elle lui ait laissé sous-entendre qu’elle l’appréciait. Peut-être que la mention de son Don Juan la calmerait? Quant à Drathir… hors de question qu’il se propose. Il était sans doute en mesure de trouver le numéro de ses anciens beaux-parents, mais peut-être que c’était pousser la note trop loin. Elle avait besoin d’une leçon, mais avait déjà été suffisamment humiliée comme ça, sans aucun doute. Si Drathir avait été seule au poste, il aurait appelé Astrid pour qu’elle vienne la récupérer. Mais dans ce cas… il devait admettre qu’il ignorait tout de celle qui avait déjà partagé sa vie pendant de longues années; les trois années pendant lesquelles ils ne s’étaient pas vus avaient semblé courtes, mais représentaient une éternité, en réalité. Il se retrouvait pris au dépourvu et ça ne lui plaisait que bien peu. Il tente de croiser le regard de l’infirmière, comme pour y soutirer une réponse. Si elle le lui demandait, il irait – mais il n’était pas question qu’il pose la question. Pas question qu’il lui rende la vie facile.

Drathir ₪ Astrid ₪ Roman

Des hommes ? Pas besoin d'eux !

GleekOut!

Le golgoth les pousse sans ménagement et le regard que lui lance l’ancienne militaire en dit long sur ce qu’elle a envie de lui faire ! Grognant en même temps que sa collègue, elle était choquée qu’on lui confisque son bras artificiel. Geeeenre c’était un objet dangereux quoi ! C’était un handicap, pas une arme de destruction massive ! La cellule refroidit ses ardeurs de rebelle. La vision de cette dernière la glaça jusqu’au sang et seule la main de Drathir lui permit de respirer, de rationaliser la situation. Cependant, elle avait peur. Trop de mauvais souvenirs refaisaient surface… Elle n’était pas claustrophobe, juste cageopghone ! Astrid ne se sentait absolument pas bien. Étriquée dans cette cellule sans fenêtre, l’animale meurtrie en elle voulait glapir de douleur, supplier son gardien de la laisser sortir. Cependant, elle avait toujours eut cette force en elle, ou plutôt cette insolence mal placée, et même au plus bas : elle n’avait jamais arrêté de se battre contre ses ravisseurs et bourreaux. Roman n’était cependant ni l’un, ni l’autre. Il faisait son travail. Rien de plus. Dans un coin de sa cellule, dans l’obscurité, elle venait de commencer une autre forme de combat. Un, dont, elle n’en ressortirait pas indemne.
Après un certain temps, elle retrouva un petit peu contenance. Du moins, elle avait retrouvé assez de force pour pouvoir, se redresser et ainsi s’approcher des barreaux. À partir de ce moment, il ne lui restait plus qu’une seule chose à faire : faire chier son monde, Roman particulièrement. Il allait regretter de l’avoir enfermé. Crachant l’excès de sang dans sa bouche, elle ne l’avait même pas fait exprès ! Astrid eut un rire nerveux tandis que Drathir se mettait aussi à emmerder son ancien compagnon. Un gloussement forcé qui en disait long sur son état d’esprit…

« Oh ça va Grincheux hein ?! Ne fais pas ton rabat-joie ! Tu aurais fait quoi sinon ce soir ?! Bouffer des Donuts et boire du café comme un bon policier ?! Dois-je ajouter en regardant du porno ?! »

Lâcha-t-elle en lui tirant la langue telle une enfant pourrie gâtée. C’est alors que son amie trouve le moyen de la rassurer. Parler de tatouage. Immédiatement, le Lieutenant se mit en quatre pour pouvoir regarder le travail. Malgré l’obscurité de leur cellule, elle pouvait faire le trait régulier du serpent. Elle ne pouvait malheureusement pas toucher sa peau, mais elle en avait terriblement envie. Comme une idiote, elle tentait de passer son bras valide au travers des barreaux. Drathir se trouvait cependant à sa gauche…

« Romaaaaaaaaaaaaaaaaaan dit à Ursula de me redonner mon bras, je ne peux pas toucher ! »

Gémit-elle en tapant des pieds. En entendant d’autres prisonniers sifflés, Astrid se redressa immédiatement pour passer son poing à travers les barreaux de sa cellule : prête en découdre !

« Ouais gros porc ! Exactement ! Comme il a dit ! »

Astrid et ses commentaires utiles quand elle avait bu… Lorsqu’elle vit Roman s’approcher de Drathir, elle se mit à rire comme le ferait une fan girl devant son soap préféré ! Ces deux-là étaient faits pour s’entendre et elle aurait aimé qu’ils le réalisent ! Ou plutôt que Roman en prenne conscience. Alors, quand elle le voit jeter sa veste vers Drathir, elle ne peut s’empêcher un :

« Ohhhhhhhhhhhhh…. »

Ce à quoi le policier répondit par une question. Passant sa langue sur ses dents pour les compter, elle remarquait que l’une d’entre elles bougeait dangereusement. Souriant en sachant pertinemment que ses dents étaient recouvertes de sang :

« On ne peut mieux ! Bien que je croie que l’une d’entre elles risquent de tomber et rejoindre la fée des Dents ! Haha t’inquiète va, j’ai connu pire ! »

Prenant appui contre le mur commun avec la cellule de sa comparse, elle croisa ses bras et décocha un regard haineux au policier. Lorsque le nom de Sean sortit de ses lèvres, elle cracha de nouveau l'excès d'hémoglobine.

« Ton nom, c’est Roman, pas Cupidon ! »

Pour tout dire, le gardien de prison venait de lui rappeler qu’elle n’avait personne qui l’attendait ce soir… Son cousin était parti en road trip, sa tante était en Suède avec son oncle… Pas de parents à appeler… Quant à embêtée Sean, il en était hors de question. Son regard s’était posé sur la tache de sang au sol. Pour qui elle passerait… Ils n’étaient même pas ensemble, elle ne savait même pas ce qu’elle était pour lui… Non... Elle ne voulait pas paraître faible et idiote devant lui. Il avait trop d'importance. Relevant la tête, elle ironisa :

« Tu peux appeler Dr Frankeinstein si tu veux ? Puisque tu as approuvé les paroles des enfants de catins dans le bar, je suis sa créature après tout selon eux. Par contre, je ne sais pas s’il va recevoir ton appel en Irak, tu peux toujours essayer hein ! »

La colère qui s’était endormie venait de se réveiller. Elle n’avait plus envie de rire. Sa poitrine se soulevait au rythme de sa colère. Les muscles de sa mandibule se contractaient et se décontractaient aux fils de ses pensées, des insultes qu’elles disaient dans sa tête. Fermer ses yeux la projetait un an en arrière… Lorsque tout espoir était parti…

« Puis une fois le coup de fil passé, tu pourrais raccompagner Dra peut-être ? Montre que tu es un gentleman ! Ce n’est pas que tu me dois quelque chose, mais tu as ouvertement cautionné les paroles de bâtards alors bon… ! Ouais, tu me dois clairement ça ! »

Sur ces mots, elle alla s’asseoir sur la couche de fortune, dans l’ombre, qu’on l’oublie cela lui fera des vacances.

Les stéréotypes dépassés d’Astrid ne lui font que hausser un sourcil. Des pâtisseries, du café et un bon film érotique en arrière-plan? C’était plutôt son plan weekend avant de connaître l’euphorie de Darwin’s Game. Il se contente de balancer sa veste à Drathir, lui signalant qu’il valait mieux qu’elle se couvre avant de s’attirer davantage que la chair de poule lorsque la température baisserait, au cours de la nuit. À ses paroles salaces, il ne fait que rouler les yeux au plafond avant de refermer la porte de la cellule dans un grincement strident. Un coup d’œil rapide à l’horloge qui pourrissait au mur, décolorée par le temps et le soleil, le rassurait au moins sur un fait : il n’en avait plus pour longtemps à se coltiner une paire d’amies ivrognes, qui retrouveraient bientôt le chemin de leur plumard. Dans la mesure, bien sûr, où elles trouvaient une façon de s’y rendre – et à ce rythme, ce n’était pas gagné.

La pique de Roman passa plutôt pour une maladresse alors qu’il mentionne Sean. Pas qu’il en savait quoi que ce soit; après tout, il était ami avec Astrid, l’accompagnait pour son footing, mais il n’était pas non plus dans le secret des Dieux. Sa remarque lui arrache toutefois un sourire alors qu’il se rassoit derrière son bureau, jetant un œil à l’image des caméras de sécurité, par réflexe. Puis son visage redevient de marbre alors qu’il darde son regard d’acier dans celui d’Astrid. « Écoute bien Astrid. C’est la dernière fois que je le dis. Si tu me remets encore ces mots dans la bouche, c’est notre amitié toute entière que tu remets en question. J’ai fait mon boulot dans l’immédiat. Ça veut pas dire que le mec en paiera pas les frais après coup. » Il espérait s’être fait clair – s’il ne pouvait pas publiquement fustiger un collègue dans l’exercice de ses fonctions, rien ne l’empêchait de le rembarrer plus tard. Ou de simplement planquer des rats morts dans son casier – qu’en sait-il ? Ça serait selon son humeur du jour. Roman tenait toutefois à souligner sa déception face aux dires que lui prêtait Astrid, alors qu’elle savait pertinemment qu’il n’avait que du respect pour son sacrifice.

Elle renchérit néanmoins avec une proposition qui arrache un rictus à Roman – et ne semble pas plaire à Drathir davantage. « D’abord je suis un bâtard, puis après je suis un gentleman ? Décide-toi, ma foi », qu’il ricane simplement. Il n’est ni d’humeur à se faire insulter, ni à rigoler, causant ainsi un savant mélange de sarcasme et d’agacement pur et simple. « Je dois rien à personne. C’est pas dans ma description de tâche. » Pour une fois que les arguments syndicalistes servaient à quelque chose… surtout à le sortir d’une situation dans laquelle il n’a pas envie d’être. Il n’est pas supposé laisser qui que ce soit ayant passé la nuit en garde à vue sortir du poste seul. S’il peut toujours passer un coup de fil à Sean, pour Drathir… la donne est complexifiée. Et elle le sait, elle le décèle dans son regard alors qu’il ose le poser sur elle. « On trouve toujours quelqu’un. Je dois encore avoir le numéro de tes parents quelque part. Ça leur ferait sans doute plaisir. » Le revoilà qui usait de la même tactique, sourire narquois en prime. Il connaissait parfaitement le lien qu’entretenait Drathir avec ses parents et de toute évidence, ça serait river le dernier clou dans le cercueil de la cordiale entente qui avait fini par s’installer entre eux depuis leur réunion imprévue dans le jeu.

La blonde se plaque contre les barreaux et il anticipe une foudroyante réplique, mais vient plutôt une question viscérale, qu’il sait sérieuse au possible malgré ce qu’ils avaient pu dire d’abord. S’il y avait quelqu’un ? Non. Or, ça n’était ni le moment, ni l’endroit pour en discuter. « Pas depuis un temps », qu’il répond simplement, vague au possible, avant de saisir quelques papiers et de partir sans demander son reste. S’il délègue généralement les photocopies à l’agente de bureau qui travaille au poste, il sent que c’est le moment idéal pour s’éclipser, laisser les deux trouble-fêtes cuver leur alcool entre elles. Il n’est pas en mesure de soutenir ce type de conversation, se trouvant trop souvent pris au dépourvu, en raison de l’imprévisibilité des commentaires qui peuvent émerger d’un cerveau en ébriété, ce qui ne lui plaît pas le moins du monde. Il préfère être loin, hors de leur portée, pour ruminer quelques pensées. Qu’est-ce que ça pouvait lui faire, qu’il y ait eu quelqu’un d’autre ? Parce qu’il y en avait eu – plusieurs années avaient passé, d’ailleurs. Peut-être qu’elle ne s’était jamais remise. Il n’avait pas été d’un tact à tout casser. Mais c’était elle ou lui, et sa culpabilité avait pris le dessus. C’était pour le mieux, sans doute – assurément.

Il ne retourne dans la salle qu’une poignée d’heures plus tard, ayant profité de son absence pour finaliser les dossiers. Prêtes à partir, qu’elles étaient – si seulement elles avaient suffisamment dégrisé pour se rappeler leurs adresses respectives. Il ouvre les cellules nonchalamment, dans un soupir. « Juste à temps pour le p’tit-déj’ » qu’il s’amuse, un signe de tête désignant l’horloge, qui marquait désormais quelques minutes passé six heures. « J’vous accompagne jusque dehors. Y’a deux taxis pour vous. » Il avait décidé de leur épargner l’humiliation. L’anonymat d’un chauffeur de taxi leur conviendrait sans doute. Il leur redonne leurs effets personnels, confisqués lors de leur arrivée, soigneusement classés dans une boîte portant leur nom. C’était le début de la fin – et Roman ne pouvait en être plus soulagé. Un mafieux mécontent de se retrouver derrière les barreaux pour la nuit aurait été moins terrible à gérer que ces deux furies.