Le môme a vécu dans son palais de glace, un monde de merveille ou on se prélasse. Un monde des merveilles dont on se lasse ; où on s'entasse comme de faibles clones mutilés qui trépassent. L'enfant né de sa terre précieuse d'Angleterre l'aime comme ses propres cieux. C'est son cimetière. Le luxe il y a goûté et il n'a plus su y résister. (▽) Le marmot est un enfant chialeur, submergé de rancoeur, corrompu de pudeur. Perdu dans un monde trop grand pour lui, il n'ose jamais foncer dans l'inconnu les doigts dénoués de ceux de sa petite maman ténue. Le marmot a peur oui, il n'est qu'un bébé perdu dans un océan pourri et perverti. Il est une rose parmi les orties. Sa maman est une bouée de secours, un amour, un recourt. Il a besoin d'elle pour vivre, pour survivre. Pour avancer au-delà même de la fratrie redoutée. Il est le petit dernier, il est le plus comblé, il est trop éloigné des autres trop âgés. (▽) Sinon Helena et Elizabeth. Elles les deux jumelles. Elles qui ensorcellent le gosse apeuré, qui le protègent sous un dôme ouaté. Ida et Fredian sont deux allochtones d'un autre temps, issus d'un autre vent. Vierges de ressemblances. Semblables seulement d'apparences. (▽) Le coeur qui bat la chamade, le cerveau trop développé qui s'évade. Sephy est de ce genre d'humains qui perd son temps à étudier des choses déjà innées. Pour le petit ange tout est trop logique ; tout est trop cosmique. L'intelligence décuplé dans un désintérêt émergé. Il perd pied, se perd trop surdoué, s'ennuie à parler au gens même intéressés. Il est seul, il s'évade, il est triste et il en souffre de ce don bénéfique. (▽) Oui, d'autres en Angleterre se souviendront d'un petit chérubin ; un marmot malin. Haut comme trois pommes il ensorcelait déjà la cohue passagère de son charisme de fer. Le petit était doux et délicieux, il n'aimait pas la guerre, il était rieur et affectueux, il avait peur des cimetières. (▽) Deux ans et demi. Le sablier sans oubli. Bang bang une douleur sans état d'âme, la lésion affable à l'agonie aux portes du drame. Le temps se consume se dilate comme la cigarette crame contre le bitum. Battant contre un égout qui fume. Enfouie six pieds sous terre la petite maman s'est échappé du monde des vivants, de rêve de cendre et de chimère. Plus rien. Pas un repère. Plus un humain. L'enfant est seul égaré délaissé dans le couloir de l'oubli, plongé de noir ténèbres où seuls éclairant le fond du gouffre les flammes des enfers. L'enfant est seul égaré délaissé de la surface du globe qui tourne et jubile dans ses péchés. S'éprennent le ciel et le divin des âmes les moins salies, la petite maman s'en est partie. La petite maman c'en est fini. Elle a péri pour de bon. Noyée suicidée évanouie ankylosée dans les tréfonds. (▽) Béni soit le petit Sephy qui disparaît avec son amour maternel. Beni soit le petit Sephy qui avait l'instinct d'amour naturel. Maudite soit sa rancoeur trop amère qui crame sa langue et ses lèvres, tourbillon dans une salive de torpeur qui s'élève. Maudit soit le monde. Maudits soient les créateurs inénarrables qui le fondent. La haine dans l'âme qui se loge comme une balle creusant la tempe. La rage au ventre qui explose sous les feux suintants de la rampe. Le môme candide n'est plus. Effacé par son ombre trop sordide. Le mal s'épanouit dans son sang et ses reflux. (▽) Le temps se dilate comme du cristal en boîte, du cristal qui ternit déjà sous ses paupières moites. Moites de deuil. Moite de pleurs. Moites d'orgueil débauchée à ses heurts. Les cheveux décolorés, la gueule cassée l'ange déchu l'ange corrompu est tombé du nid. La chute a émietté la coquille. La carapace de glace qui trépasse sous son regard de bleu insoumis. L'ange a été fracassé. (▽) Chicago la cité d'Al Capone le truand. Les malfrats et autres briguants. Ils sont partis du jour au lendemain. Il y a quelques mois fugitif malsain. De la maison d'Angleterre ne reste plus que le père. Le père fui. Le père détruit. Le père anéanti. La figure paternelle en ruine. Mais le môme, il l'aime son père, il l'admire d'une douceur de morphine. (▽) Le rejeton affranchi devient le vilain petit canard de la famille. Une progéniture inexpiable. Un démon abyssal. Il commence à fréquenter les démons de sa classe, à trainasser la nuit sur les terrasses. Celles des gratte-ciels de la ville qui ne dort jamais, la nuit la vie couleur miel. Il a commencé à sortir. À fuguer. À boire et fumer. Pour oublier ce mal-être qui bousille les entrailles. Qui empaille son âme. Qui immole qui fouaille. L'enfant précieux n'est plus à sa place nul part alors il erre il part. Il fuit ce monde qu'il ne comprend plus ; qui ne le comprend plus. Et parfois il aimerait juste partir, pour de bon ; au lieu il tente en vain de reconstruire les ponts. Les ponts de la rébellion qui grogne au creux de l'estomac comme dans un remous à en gerber. Il veut remonter la pente mais le souffle est saccadé. (▽) Le génie du cerveau se retrouve comme un marmot ; dans la cours des grands à l'université bringballant. Il en a sauté des classes, il en a bouffé des liasses d'indignes étudiants des cons des idiots limités qui crachaient sur son talent. Mais l'ange a bien changé, les codes ont été bouleversés. Vite entraîné dans un flot de lave des titans, il a choisi le chemin obscur des cœurs affolants. La confrérie bêta l'a harponné sans repos, sans répit, griffée qu'il avait la peau, soumis par cette adrénaline de fêtes décapantes. De drogues. D'alcools. De filles. De folie éphémère d'euphorie. Les bancs de l'école il les évite plutôt que les charme. Intelligence piétinée par une bande de pauvres piètres saoulards infâmes. (▽) Et puis le jeu s'est révélé à lui. Il a pansé ses plaies. Il a soigné ses blessures amusées. Le Darwin's Game, c'était son jeu à lui, sa dope, son évasion. Comme sa mère avait fui  à sa tâche, mais moins irrémédiable. Lui pouvait crever dix fois avant de disparaître dans un nuage de braises encore luisantes, lui pouvait fuir ce mal ces pleurs qui lui rongent l'essence à en perdre même toute démence. Enfin. La délivrance. Comme un shot pris sans conscience. Comme une brume prend d'insouciance. (▽) Le marmot ingénieux se fond dans les foules querelleuses. Le Chicago en ruine qu'on lui a offert lui plait, il s'y berce comme un bébé en landeau, il se nourrit du chaos monstre pour faire naître l'autre monstre en lui, le monstre détruit, le monstre anéanti en lambeaux traînant au coin d'une rue moins sure qu'avant. Mais oui le môme aime ça, le désastre, le bordel tout ça, ça l'inspire, il s'y plaît car on se permet de l'oublier, et ça lui va. Il a participé aux derniers échafauds dans la rue en ce qui concerne le nirvana de Darwin. Pas pour défiler et défendre la complexité de cette utopie divine. Mais bien pour défoncer les bad d'immeubles. Briser des vitrines. Se plonger un peu plus profond conte dans la délinquance et son linceul. Il a fini cette soirée criminelle titubant au creux d'une cellule mère ; le nez en sang. À vif les nerfs. L'enfant n'était déjà plus. (▽) Le petit Sephy s'est accaparé la ville à son insu ; l'a mise à nu comme une danseuse aguichante. Un charme affligeant. Une arme déchirante. Il squatte les toits des bâtiments. Les usines aux tôles et aux toits frissonnants. Aux sons vrombissants de sa bécane rouillée qu'il chérit tant, il arpente les rues la nuit valsant avec le vent. Le dédale s'enfonce plus profond dans les lueurs fascinantes des gratte-ciels. Et le mutisme de prière le ouate comme le ciel. Il est bien. Il est sauvage. Il est vivant ; exorcisé de sa rage, un instant. (▽) Le Sephy est paumé. Il se perd il s'égare dans l'âge de déraison. Il erre souvent assis au sommet du monde. Harponné par une échelle avide de son vertige ; il grimpe et titube sur les tuiles des vieux bâtiments oubliés ; pour pleurer. Pour chialer. Là où jamais Helena et Elizabeth ne pourront le trouver. Il rentre tard les yeux rougis et fatigué. Bad trip shooté jusqu'au sang. Bedave au coin d'un feu vandale avec d'autres connards d'enfants. (▽) Et puis une idée, la clope au bec l'esprit convulsant. Une idée qui émerge dans son coeur braisant. La fugue. La véritable fugue. L'évasion définition de ses hauts le coeur qui lui arrache des gémissements. L'achèvement du une errance de son maigre coeur suintant. Il veut se barrer d'ici, intimider les rues comme un marginale affranchi. Il veut filer voler voguer vivre comme un vent enragé. (▽) Et puis vite Sephy à retrouver sa maman perdue de l'autre côté du miroir chez ses deux jumelles. Helena et Elizabeth, elles. Elles celles qu'il connaît. Elles celles qui l'avaient incommensurablement préservé. Elles qui allaient être une rempart une armée face aux deux frangins mal-aimés. Ida et Fredian. (▽) Il se referme sur lui-même comme une coquille vide. Lui le garçonnet incompris le mélomane acide. Celui que l'on croise toujours dandinant dans la rue, les lyrics au bout des lèvres. Épris de mélodies qui le servent. Oui elles le sèvrent de cette souffrance coquette ; de par ses notes noires mélodieuses ou fluettes. Le casque Beats greffé sur les tympans. Le casque greffé le bout du petit coeur à peine battant. (▽) Au fil des gardes à vue le môme enténébré s'est entiché d'un flic. Un sacré bon flic lui-même renié de sa clique. Le flic est black et râblé, le flic a un frère libraire deux rues à côté. Et puis un jour de pensum au poste le flic propose un marché au marmot infatigable dans sa décadence indéchiffrable ; si l'ange métamorphosé s'engage à bosser à la libraire en guise de réinsertion, il ne sera plus en sursis au prochain faux bond. Alors Sephy le blondinet accepte. Il accepte car il ne veut pas crever au seuil d'une secte. La secte des tolards, la secte des dollars. (▽) Parce que oui le bad teen s'enferme dans les bouquins et rêvasse. Il ronge ces romans inusables et s'en enlace. C'est sa façon à lui de vivre. Il vit comme dans ses contes ivres. Il sort de l'ordinaire. Parce qu'il fuit ; oui il fuit toujours cette existence amère. Ce bout de souffle ingrat et éphémère. (▽) Le vilain possède un sacré palmarès de victimes abusées depuis la déraison des doux battements du cœur de sa maman. Le môme flirte. Il coquète. Il se heurte. À la sauvette. Mais la lapalissade est là inerte fade. Il n'aime plus il n'aimera plus quiconque que dans les fables. Les filles s'entichent, elles pleurent de larmes d'amour ; larmes de velours. Et puis elles s'en vont elles se délaissent ; épuisé par le temps foudroyées d'une évanescente allégresse. (▽) Depuis quelques mois, l'enfant profané rêve éveillé. Il rêve d'un endroit d'un lieu secret. Là bas en Angleterre où un peu plus chaque jour on enterre sa mère ; il voudrait la revoir la déterrer l'embrasser. Il rêve dingue il divague. Il veut juste se lover dans sa chaleur humaine une dernière fois ; l'admirer une dernière fois. Tout pour lui permettre d'avancer de s'écouter de s'empiffrer de légèreté. Celle qui son corps d'ado peut se permettre de posséder. Oui il rêve de faire rejaillir sa maman des entrailles du mordor ; traîner avec elle, toute la nuit dehors. (▽) Et le temps surplombe les doutes. Le temps grille au bord des routes. Sephy n'est pas dupe et il comprend bien que sa vie a été bousillée au détriment des deux frangins piliers de la famille. Ida. Fredian. Si les Rothschild s'entèrent la poitrine encore vive, il sait que c'est à cause de leur départ soudain abrasif. Et une chose est certaine, il n'a plus de frère. Il n'a plus de sœur. Il n'a plus qu'un amas de prières qu'un jour ils crèveront pour leurs fautes de fer ; pour leur abandon de mœurs. (▽) Et puis le père reste esseulé, vaincu épuisé abattu à Londres. Il est seul désormais et le naïf Sephy ne comprend pas pourquoi on doit se cacher de son gentil père comme une nuée d'ombres. Sephy il veut le retrouver il veut plonger dans ses bras rehaussés. Il veut sentir sa petite maman dans son paternel. À raison d'une agonie fraternelle. D'une trahison de bagatelles. (▽)